。

    与此同时，市博物馆地下的暗房里，红色的安全灯把一切都染得血腥且压抑。

    苏晚萤戴着防酸手套，正将昨夜那个搪瓷杯底显影出的影像底片，浸入显影液中。

    摇晃，再摇晃。

    药水浑浊不堪，一股刺鼻的酸味弥漫开来。

    影像慢慢浮现。

    那不是静态的画面，而是一连串重影叠加在一起形成的动态模糊。

    但经过特殊的滤镜处理后，苏晚萤看清了那一帧最核心的内容。

    一个半透明的人形轮廓，正蹲在地上。

    虽然看不清脸，但他手里握着的那个巨大的管钳，姿势极其标准。

    他在拧井盖的螺栓。

    那种发力的方式，那种肩膀下沉的角度，是把整个身体的重量都压上去的决绝。

    苏晚萤没有开灯，她拿起一根极细的缝衣针，在那张湿漉漉的相纸背面，沿着那个半透明的人形轮廓，一下一下地刺孔。

    针尖穿透相纸发出极其细微的“噗噗”声，在安静的暗房里显得格外渗人。

    刺完最后一个孔，她拿起那张千疮百孔的相纸，走出了暗房，径直来到B79号柜前。

    她点燃了那盏没有灯芯的煤油灯，将相纸挡在灯前。

    微弱的热辐射穿过针孔，在漆黑的柜门上投射出一圈密集的光斑。

    那一瞬间，光斑连成了一条线。

    那不是一条普通的光线，它竟然精准地勾勒出了柜门上一道肉眼根本看不见的、仿佛是隐形一般的焊缝。

    苏晚萤向后退了一步，两步……直到退到距离柜门正好17厘米的位置。

    “滋……”

    空气中传来一声极轻的电流音。

    那道被光斑勾勒出的焊缝，竟然开始微微发红，散发出一种熟悉的热度。

    苏晚萤抬起手腕看了看表上的温度计：35.1℃。

    和沈默手掌的温度一模一样。

    “他们不是死了。”苏晚萤盯着那道像伤口一样发红的焊缝，低声自语，“是成了门的铆钉。”

    中午时分，日头正毒。

    博物馆后巷的废弃工具棚里，温度高得像个蒸笼。

    林工穿着那件洗得发白的蓝色工装，正蹲在一根刚从市政材料库领来的铸铁管旁边。

    这根管子是他趁看守员打瞌睡时多领的，此时正被架在两块砖头上。

    他手里拿着角磨机，但他没有切割管材，而是用砂轮侧面小心翼翼地打磨着管壁内侧。

    黑色的铁粉像雪花一样簌簌落下，积在下面的一张报纸上。

    打磨了足足半小时，直到报纸上积了厚厚一层。

    林工停下手，把那些粉末倒进了一桶红色的防锈底漆里，用一根木棍疯狂搅拌。

    原本鲜红的油漆，慢慢变成了那种令人不适的暗褐色，像干涸的血。

    他提着桶，走到博物馆外墙对应B79号柜的那个位置。

    “这块墙有点渗水，我补一下。”他对路过的保安咧嘴笑了笑，露出一口烟熏的大黄牙。

    保安没当回事，挥挥手走了。

    林工拿起刷子，沾满那种特制的油漆，狠狠地刷在墙面上。

    一下，两下。

    随着油漆覆盖墙面，如果此时有人拿着热成像仪过来看，会惊恐地发现，那块墙面上的热量分布并不是均匀的，而是呈现出一种有节奏的脉动。

    那种脉动的频率，和沈默掌心那个“T0797”伤疤的跳动频率，完全同步。
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