这不仅仅是拍卖，这是一场处刑。”

    娄晓娥看着那张黑金色的卡片。

    那是通往狼窝的钥匙。

    也是唯一的生路。

    她想起了四合院里连夜缝制帆布包的秦淮茹，想起了把全部身家塞进罗晓军口袋的傻柱，想起了父亲手稿箱底那个空荡荡的凹槽。

    如果退了，她可以拿着林承德施舍的美元，回北京过安稳日子。

    但那样，她这辈子都抬不起头。

    她一把从皮埃尔手里接过卡片。摸着那凉硬的金属，她心里反而热乎起来。

    “老先生。”娄晓娥把卡片捏得变形。

    她转过身，看着窗外阴沉的巴黎天空，冷笑一声。

    “处刑？”

    “那就走着瞧，看看到底是谁收拾谁。”

    罗晓军站在她身侧，看着妻子挺直的脊背，从公文包里拿出那张已经被揉皱的征用令，慢条斯理地展平，然后一点点撕得粉碎。

    “明晚八点。”

    罗晓军语气平淡，透着狠劲。

    “咱们去把东西拿回来，让他们知道知道，什么叫物归原主。”