里的书，拿起桌上的茶杯喝了一口水。

    他的动作很慢，像是做什麽事都不着急。

    这样的气质在这种老城区里格格不入。

    「房东人不错。」他说，「价格公道。」

    埃里克又点了点头，不知道说什麽了。

    他站在书架前，随手抽出一本书，翻了两页，一个字都看不进去。

    他把书塞回去，转过身，发现自己已经没什麽理由继续待在这里了。

    「那……我走了。」他说。

    「慢走。」年轻男人没有挽留，甚至连站起来的意图都没有，只是微微擡了擡手，算是告别。

    埃里克走出那扇门，站在湿漉漉的石板路上，回头看了一眼那块「旧书店」的木牌。

    不知道为什麽，他有一种很奇怪的感觉。

    那个年轻男人看起来普普通通，说话也普普通通，穿着也普普通通，但就是有一种说不出来的……违和感。

    像是在一堆煤炭里混进了一块黑色的石头，颜色差不多，形状差不多，但你拿起来一掂，分量不对。

    埃里克摇了摇头，把那种感觉甩掉。

    大概是自己的错觉。

    在老城区住久了，总得学会收敛自己的好奇心。

    他沿着石板路走回自己那栋公寓楼，爬上三层，推开门，在床沿上坐下来。

    房间里很安静。

    窗外的雾气和往常一样浓，远处的工厂烟囱在灰白色的天空中画出几道粗重的黑线。

    楼下传来面包铺老板娘吆喝的声音，隔壁那户人家的小孩在哭，声音尖利刺耳。

    埃里克坐在床沿上，脑子里不知道怎麽就转起了刚才那个年轻男人的样子。

    那个人和他差不多大，已经开了一家店。

    虽然开的是一家挂羊头卖狗肉的「旧书店」，但那也是一家店。

    有自己的生意，有自己的收入，不用每天早上五点半爬起来去工厂，在轰鸣的机器旁边站十二个小时，回家累得连饭都不想吃，倒头就睡。

    而他自己呢？

    埃里克低头看了看自己的手。

    手指粗短，掌心全是茧子，指甲缝里嵌着洗不掉的机油黑渍。

    他今年二十六岁，在这家纺织厂的维修车间干了八年。

    手被机器压过三次，断过两根手指，虽然接回来了，但阴天下雨的时候还是会疼。

    手被机器压过三次，断过两根手指，虽然接回来了，但阴天下雨的时候还是会疼。

    他想起了小时候母亲说过的话。

    「埃里克，你要读书。读书才能离开这个地方。」

    母亲说这话的时候，她还活着，还在纺织厂做文员。

    她认字，会算帐，在那间工厂里算是有文化的人。

    她每天晚上都会教埃里克认字，一笔一划地写在废纸的背面，煤油灯的光把他们两个人的影子投在斑驳的墙壁上。

    後来她死了。

    工厂的机器出了故障，她的手臂被卷进了滚筒里，送到医院的时候已经不行了。

    埃里克那时候十三岁。

    他再也没读过书。

    现在他二十六岁了。

    他在工厂干了八年，攒下了一小笔钱，不多，但也不是完全没有。

    如果他想学点什麽东西……比如，医学？

    埃里克被自己这个念头吓了一跳。

    医学？他？一个工厂的维修工？

    但那个开旧书店的年轻人看-->>

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