场漫长的旅行。

    队伍往前挪。

    高个子走到海关窗口前，递上护照。

    护照封面是深蓝色的，菲律宾。

    海关接过，翻开，扫了一眼照片，又看了看他。

    “来港目的？”

    “旅游。”高个子笑着说。

    他的笑容很自然，眼神温顺，像个普通游客。

    但他的手插在夹克口袋里，食指在布料上轻轻敲着节奏。

    那是种很微妙的动作，节奏均匀，频率固定。

    只有受过特殊训练的人才会有这种下意识的习惯。

    海关没注意到，继续问：“住哪里？”

    “尖沙咀。”

    “待几天？”

    “一周。”

    海关在电脑上敲了几下，看了看屏幕，盖章，把护照递回去。

    “下一位。”

    高个子接过护照，转身离开。

    肩宽的男人走上来，同样的流程，同样的问题。

    他话更少，声音很低，有些沙哑。

    海关盖章放行。

    两人拖着行李箱往前走，经过安检。

    行李箱通过扫描仪，屏幕上显示出里面的东西。

    衣服，洗漱用品，相机，还有一堆零碎的金属件，支架、脚架、螺丝、电池。

    看上去像是摄影器材的配件。

    安检员扫了一眼，挥手放行。

    两人拿起行李箱，走出大厅。

    出口外，冷风灌进来，带着海水的咸腥味。

    停车场很空，只有零星几辆车。

    一辆白色的车停在角落，没熄火，引擎发出低沉的轰鸣。

    高个子和肩宽的男人走过去，拉开后车门，把行李箱扔进去，上车。

    驾驶座上坐着一个本地人，四十多岁，平头，脖子上有纹身，被衣领遮住了大半。

    车开出停车场，上了高速。

    窗外是黑压压的夜色，远处的灯火在雾气中模糊成一片。

    车开得很稳，没有超速，也没有变道。

    经过青衣大桥，桥下是海，海面上什么都看不清，只有几点船灯在晃动。

    车里很安静，只有引擎的声音。

    高个子靠在座位上，闭着眼，像是在休息。

    肩宽的男人看着窗外，没什么表情。

    开了半个多小时，车拐进市区，穿过几条街，停在一个巷子口。

    司机熄火，转过头：“枪在码头。”

    高个子睁开眼，点了点头。

    肩宽的男人也点头。

    没人问是哪个码头，什么时候去拿。

    他们都知道。

    司机推开车门下去，走到后面，拉开后车门。

    两人拿起行李箱，下车。

    司机关上门，回到驾驶座，发动车，开走了。

    尾灯在巷子尽头消失。

    两人站在原地，看着车离开。

    高个子拖起行李箱，转身往巷子深处走。

    肩宽的男人跟上。

    巷子很窄，两边是老楼，墙上贴着小广告，地上有积水，踩上去啪嗒啪嗒响。

    走到尽头，是一栋七层的住宅楼，外墙灰扑扑的，一楼有个小卖部，卷闸门关着。

    两人进了楼，上楼梯。

    楼梯间的灯坏了一半，只-->>

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