剑，横削向墨突的脖颈。

    墨突弃刀后仰，堪堪避过剑锋。

    他拔出腰间那柄黄金短匕，直刺铁锋心口。

    铁锋侧身，短匕擦着心口的铠甲滑过，迸出一溜火星。

    墨突趁这个空隙重新夺回弯刀，后退两步，拉开距离。

    两人再次对峙。

    墨突低头看了一眼自己的弯刀。

    刀身上布满了豁口，刀刃翻卷，握柄上沾满了血。

    他的手在抖。血衣军的铠甲太硬了，每一刀都必须用全力才能破开。

    而对方伤势比他更重，却依旧稳如磐石。

    墨突深吸一口气。

    他打不赢了。

    不是刀法不精，不是刀不如人。

    是敌人那种体魄，力量，那种被无数次淬炼过的、远远超出常人的身体，他比不过。

    他忽然笑了。

    笑得畅快，笑得坦荡。

    好久没有这样痛快地打过一场了。

    他把弯刀举过头顶。

    “最后一刀。”

    铁锋也举起了剑。

    两人同时对攻。

    墨突没有防守。

    弯刀在半空中划过一道凛冽的弧线，劈在铁锋肩甲上，留下一道深可见骨的裂口，鲜血迸射。

    铁锋的长剑劈开了墨突的刀身。

    那柄陪伴他半生的大弯刀，从中间断成两截。

    剑锋余势不减，斩入墨突的脖颈。

    颈甲被劈开。

    血液喷涌而出。

    墨突的嘴张了张，喉管已被切开，只发出一声极轻的嘶声。

    他仰面倒下，后背砸在草地上，目光朝向天上。

    瞳孔慢慢散开，嘴角还挂着那抹桀骜的笑。

    铁锋站在原地，胸口剧烈起伏。

    肩上的伤口正往外涌血，他没有去捂。

    他低头看着墨突的尸体，弯腰捡起那半截断刀，放在墨突胸口。

    然后直起身，长剑再次落下。

    头颅被割下。

    颈骨分离的声响，清脆而短暂。

    铁锋提起墨突的头颅，那张脸依然睁着眼。

    铁锋横剑于胸，微微颔首。

    “承让。”

    他将这颗头颅拴在马鞍旁边。

    战场上的喧嚣渐渐平息。

    蒙武从后方掩杀过来，带着那支憋屈了一夜、又狠狠扬眉吐气的秦军。

    但他们赶到时，已经没什么可杀的了。

    血衣军早已将黑甲卫冲垮，残余的溃兵四散在草原上，像被风吹散的碎草。

    蒙武的部队迅速封锁了退路，配合血衣军收拢溃兵。

    之前溃散的弓骑被一万多血衣军从四面八方围住。

    他们见了血衣军的铠甲就发抖。

    有人扔下弓，跪在地上，双手抱头。

    有人把弯刀插在地上，牵过战马献给血衣军。

    有人直挺挺地站着，目送血衣军从身边掠过，连抬手的力气都没有了。

    一万两千弓骑，举起了双手。

    黑甲卫的残部还在跑。

    他们看见墨突的头颅挂在那名百夫长的马鞍旁，跑得更快了。

    蒙武的队伍从后方包抄过来，血衣军在前，秦军在后。

    口袋扎紧。

    一拨黑甲-->>

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