都沉默了。

    没有人去看那个士兵的下场。

    因为他们知道。

    陷阱。

    又是陷阱。

    恐惧像一只无形的手，死死掐住了每一个人的喉咙。

    没有人敢再往前走了。

    也没有人敢四散而逃。

    “继续走！”

    拓跋孤拔出弯刀，声音嘶哑，“抽到短枝的，到前面去！”

    没有人动。

    “我说，到前面去！”

    还是没有人动。

    那些抽到短枝的士兵站在原地，低着头，像一堵沉默的墙。

    “你们想抗命？”

    拓跋孤的眼睛红了，弯刀在手中微微颤抖。

    一个士兵抬起头，看着他。

    那目光里没有恐惧，没有愤怒，只有一种让人心底发凉的麻木。

    “大人，”

    他的声音很轻，像是从很远的地方飘来的，“你杀了我吧。”

    拓跋孤愣住了。

    “杀了我，也比走在前面被陷阱弄死强。”

    那个士兵平静地说，“至少死得快，不用在提心吊胆。”

    拓跋孤的手抖了一下。

    他咬了咬牙，一刀砍在那个士兵的肩膀上。

    不是要害，但血流如注。

    “到前面去！”他吼道。

    那个士兵捂着肩膀，鲜血从指缝间涌出来。

    他看了拓跋孤一眼，转身，踉踉跄跄地走向队伍最前面。

    走了三步。

    脚下地面塌陷。

    尖刺从坑底刺出，穿透了他的胸膛。

    他连叫都没叫出声，就已经没了气息。

    拓跋孤站在原地，握着弯刀的手在发抖。

    没有人看他。

    所有人的目光都盯着地面，盯着自己的脚尖，盯着那片随时可能吞噬他们的落叶。

    “下一个。”

    拓跋孤的声音很轻，像是在自言自语。

    没有人回应。

    “下一个！”

    他提高了声音，带着一股歇斯底里的疯狂。

    还是没有人回应。

    他连杀了三个人。

    血流了一地。

    可剩下的士兵依然站在原地，低着头，像一群等待宰杀的羊。

    拓跋孤的手开始发抖。

    不是因为愤怒，是因为恐惧。

    他发现自己……

    也动不了了。

    不是心理上的动不了，是身体上的。

    他的腿在发软。

    手指在颤抖。

    视线开始模糊。

    解毒药的时效……

    也快到了。

    拓跋孤的身体晃了一下，扶住了旁边的树干才勉强站稳。

    他低头看着自己颤抖的手，心中涌起一股从未有过的绝望。

    他终于意识到了自己的天真。

    什么标记，什么路线，什么走出去。

    都是假的。

    从一开始，他们就是猎物。

    被驱赶、被戏耍、被玩弄于股掌之间的猎物。

    他在这里越努力，就越显得可笑。

    他松开树干，踉踉跄跄地往回走，穿过那-->>

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