暖阁里很安静，安静得能听见两个人此起彼伏的呼吸声。

    一个沉稳，一个绵长，像两首不同调子的曲子，合在一起，竟然意外的和谐。

    胤禔靠在枕上，望着窗外的天光。

    冬日的白天很短，午后才过，日头已经开始偏西了。

    阳光从窗棂的这一格移到那一格，一寸一寸地挪。

    他不觉得无聊，也不觉得累。弟弟靠在他肩上，呼吸绵长，身体柔软，像一只晒足了太阳的猫。

    他伸出手，把滑到弟弟肩侧的褥子往上拉了拉，盖住露出的肩膀。

    手指触到弟弟的衣料，月白色的暗纹夹袍，细密的云纹在指腹下轻轻滑过，像抚摸一片被月光浸透的丝绸。

    胤礽动了一下，往他肩窝里又蹭了蹭，找到一个更舒服的角度。

    他的睫毛颤了颤，没有睁开。

    唇边浮起一丝极淡的笑意，像春天的风吹过湖面，漾开一圈细细的涟漪。

    胤禔望着那丝笑意，嘴角也弯了起来。

    弟弟在梦里笑了，梦见什么了？

    梦见广州的工厂，还是梦见边关的将士？

    梦见那些从种地的变成工匠的年轻人，还是梦见那些从新丁练成能打仗的老兵？

    他没有问。

    弟弟不说，他也能猜到几分。

    日子还长。

    新枪的量产要盯，边关的试用要跟，广州工厂的扩建要等消息，水师的整顿要看结果。

    一件一件，都急不得，也都慢不得。

    急，会出错；

    慢，会错过。

    得找到那个刚刚好的节奏，不快不慢，不急不躁。

    像弟弟做事的风格。

    他靠在枕上，闭上眼。

    不睡，只是闭着。

    听着弟弟的呼吸声，听着窗外雪水滴落的细响，听着远处隐隐约约传来的梆子声。

    时间在这一刻放缓了脚步，走得极轻极慢，像怕惊动什么似的，几乎要凝住不动。

    胤禔不觉得浪费。

    陪弟弟的时间，从来不是浪费。

    *

    蒙古，科尔沁草原。

    十一月的蒙古，已是深冬。

    风裹着雪粒从肯特山的方向扑下来，打在毡帐的毛毡上，发出沙沙的响声。

    枯黄的牧草被积雪压倒在地，露出参差不齐的草尖，在风中瑟瑟发抖。

    河流早已封冻，冰面下隐约可见黑色的水流，像一条蛰伏的巨蛇。

    几匹马站在毡帐外的围栏里，鬃毛结着白霜，呼出的热气在冷空气中凝成一团团白雾。

    博尔济吉特氏的营地在这片草原的最深处。

    上万顶毡帐从山脚一直铺到河边，炊烟从帐顶的烟孔里袅袅升起，在低垂的云层下散成一片灰蓝色的薄雾。

    营地中央那顶最大的毡帐，帐顶的旗帜在风中猎猎作响，金色的族徽在灰蒙蒙的天光下依然醒目。

    远处的毡帐顶上积了薄薄一层霜，太阳一出来便化成了水珠，顺着毡布的纹路往下淌，在帐脚汇成细细的水线。

    *

    中央那顶最大的毡帐里，炭火烧得正旺。

    巴雅尔坐在帐中，面前摊着一张鞣制过的羊皮。

    羊皮上用炭笔密密麻麻地标注着各部落的方位、水草分布、冬营地位置。

    他用指尖划过一条标注好的路线，停在一个叉形记号旁，目光凝住，眉头微微皱起。

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