识都会消散的死！

    死了就什么都没了，不疼了，不饿了，不冷了，不恨了，不想了，什么都不想了。

    在那片嘶吼声中，有一个人跪在地上。

    他的身体比周围所有的活死人都干瘪，像一具被风干了千百年的木乃伊，被随手扔在路边，没有人多看一眼。

    他叫老莫，六十二岁。

    他曾经不叫老莫。

    他有名字，有姓，有父母，有朋友，有邻居，有认识他的人。

    那些人早就死了——不是真的死了，是疯了、散了、不见了。

    名字没有意义了。

    在这个世界里，名字是最没用的东西。

    没有人叫你，因为没有人要跟你说话，没有人跟你说话，因为你没有什么好说的。

    你疼，我也疼，你饿，我也饿。

    说出来有什么用？

    老莫跪在地上，双手撑着地面。

    他的手指是弯的，不是天生的弯，是烧坏的。

    三十年前那场大火把他的皮肤烧没了，肌肉烧焦了，骨头烧黑了。

    他活下来了——

    不！他没有活下来，他只是没有死。

    他被从废墟里刨出来的时候身上没有一块好肉。

    医生说他活不过当晚。

    他活过了当晚。

    医生说他活不过一周。

    他活过了一周。

    医生说他活不过一个月，他活过了一个月，一年，十年，三十年，医生死了，他自己还活着。

    准确的说，是医生分散了，部份变成了树，部分化为了苍蝇的午餐。

    老莫的皮肤是黑的，不是晒黑的那种黑，是烧焦后又反复溃烂、反复结痂、反复脱落、反复再生的那种黑。

    那层黑不是皮肤，是痂。

    痂下面没有皮，是肌肉——如果那些干枯、发黑、像老腊肉一样的纤维也能叫肌肉的话。

    肌肉下面是骨头。

    骨头是白的，不是正常的白，是那种被火烧过后又磨过、又被血肉浸染过的、灰白色的白。

    他的肋骨一根一根凸起，像洗衣板上的棱。

    脊椎一节一节凸起，像串在绳子上的珠子。

    他的锁骨像两根钩子，钩住了他的肩膀，不让它塌下来，他的每一寸骨头都能感受到空气的流动。

    风吹过来，骨头会凉；衣服蹭上去，骨头会疼；灰蒙蒙阳光照在骨头上，骨头会发痒。

    痒得他想把骨头从肉里抽出来，挠一挠，再塞回去。

    但骨头不能抽，肉不能挠，他没有手去挠，因为他的手也是骨头，也是露在外面的。

    他跪在地上，是在接受禁忌知识的那一刻跪下去的。

    不是他要跪的，是他的身体撑不住了。

    那团火烧进他脑子里的瞬间，他的身体像被什么东西击中了一样，猛地一震，然后软了下去。

    他跪在那里，双手撑着地，低着头，像一尊被遗弃在废墟里的雕塑。

    他的眼球浑浊，布满血丝。他已经很久没有看过东西了，不是瞎了，是不想看。

    这个世界没有什么好看的。

    天是灰的，地是黑的，人是烂的。

    看与不看没有区别，但此刻他的眼球亮了。

    那是一种浑浊的亮，像泥塘里被人扔进了一块烧红的铁，水还是浑的，但铁在发光。

    光不是从外面照进来的，是从里面烧出来的。

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