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    他低头看着衣襟上那片血迹，像一朵开败的花，又看了看地上的碎瓷片和散落的书卷，那书是他临行前还在翻的《策论精要》，如今散了一地，沾着茶渍和血。

    “父亲，”他走到门口，忽然回过头，逆着光站着，脸上的表情看不清楚，“姑母那边……儿子想去给她请个安。”

    李放愣了一下，随即摆了摆手。

    那动作很轻，像在赶一只苍蝇，又像在把什么东西从心里拂开：“去吧，好好跟你姑母说说话。说话的时候，别乱说。”

    别乱说。

    别说那些不该说的话，别把那层窗户纸捅破。

    大家都揣着明白装糊涂，这样最好。

    这样李家还能撑几年，这样他还能骗自己说儿子还有救。

    李言诚点点头，转身走了出去。

    阳光正好，照在院子里的青石板上，晃得他眼睛发酸。

    他眯起眼，看着远处那片明亮的天光，慢慢攥紧了拳头，掌心掐破的伤口被指甲重新撕开，血从指缝里渗出来，他却感觉不到疼。

    “盛长权？”

    他在心里把盛长权那个名字又念了一遍——十四岁，六元及第，入直文渊阁，这就是姑父看上的人。

    身后，正堂里传来李放低低的一声叹息，那叹息很长，像是什么东西终于断了，又像是什么东西终于沉到了底。

    “我不后悔！”李言诚想。