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    不是像。

    是她的字。

    起笔的顿，收笔的挑，连"附"字左边那一竖微微往里斜——都是她的。

    只有一处不对。

    "速"字。

    最后一笔，收得太干净了。

    她写"速"，最后一笔往上挑。

    挑出去，留一个尖。

    这一笔，只有她自己知道。

    她坐在灯下，把那本册子摊在膝上，手一直没动。

    她终于明白，这不是失忆。

    这是陷害。

    加药的人，不但要他一直忘。

    还要让"加药"这件事，落在她头上。

    方子是她的。

    字是她的。

    药是她端的。

    等哪一天事发，这一行字摆到堂上——

    她自己都认。

    她把册子合上。

    又打开。

    再看那一行。

    "附子生用。"

    "取其速。"

    取什么速。

    取他死得快，还是取她死得快。

    她把册子放下，起身，去药箱底下翻父亲那一页。

    那页她翻过很多回。

    右边写毒。

    左边写解。

    中间空着一块。

    墨迹到中间就断了。

    断得很干脆，像一个人写到一半，把笔搁了。

    她把那一页摊在案上。

    又把怀里那件旧夹袄解开。

    她从里子上拆开一寸线，把缝在里头的东西取出来。

    半幅画。

    她没有全展开。

    只展开了一角。

    灯下，纸的颜色和父亲那一页，是一样的。

    不是像。

    是一样的。

    一样的黄，一样的薄，一样的帘纹——纸浆里那几道极细的、横着走的印子。

    同一批纸。

    同一年。

    她的手停在纸上。

    父亲写那一页的时候，用的是这个纸。

    父亲画这一幅的时候，用的也是这个纸。

    同一张案。

    同一支笔。

    同一段时间。

    她把那一页和那半幅并排放。

    左边是解，右边是毒。

    中间空着。

    她量了一下空的那一块。

    和她那半幅画上缺的那一块，一样宽。

    她坐在那里，一动不动。

    不是巧合。

    父亲不是写不下去。

    是他要写的东西，不在这张纸上。

    解不在纸上。

    解在画上。

    她忽然明白崔元那句话的意思了。

    那天他翻箱，翻完，站在门口说："东西不全。"

    她当时以为，他说的是一件证物。

    不是证物。

    是钥匙。

    八月廿二，她自己煎了一副药。

    在东厢廊下，用一只从厨房借来的小罐。

    药是她自己去城外药铺抓的。

    用的是她自己的钱。-->>

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