浅。

    慢。

    一息。两息。三息——

    太慢了。

    她抓住他的手腕，搭上去。

    手指抖了一下。

    这些年，她给多少人搭过脉，手都是稳的。

    这一回，头一下，抖了。

    抖完了，就稳住了。

    她这辈子，只许自己抖这一下。

    脉在跳。

    可这脉不像病。

    像睡。

    像一个被人按住了头、硬摁进水里的人，还在底下挣。

    "找醋。"她说。

    差役愣着。

    "醋！"

    "再找绿豆，一把，研碎。"

    "甘草，两段。"

    "快去。"

    汤是灌下去的。

    他的牙关咬得死，她拿银勺撬开一条缝。

    一半灌进去，一半流出来。

    她拿袖子给他擦。

    针落下去。

    人中一针。

    合谷两针。

    这一针下去，你得应我一声。

    不应，我就再扎。

    他的手指，动了一下。

    很轻。

    像一根线在风里过了一下。

    "大人醒了？"

    "没有。"苏画砚说，"他在挣。"

    "抬回府。"

    内屋她进去看了一眼。

    一个老人，趴在案上。

    六十上下。

    茶还温着。

    他的手还搭在册子边上。

    指头是蜷着的。

    像死之前，还想再翻一页。

    案上摊着一本册子。

    纸很旧，边角卷着。

    中间少了一页。

    断口是毛的。

    纸的纤维朝外翻着。

    苏画砚的手指在那道断口上停了一下。

    她见过这种撕法。

    在她自己家的画上。

    她把册子合上。

    没有翻。

    翻也没用。

    缺的那一页，不会在册子里。

    府里，掌灯的时候。

    他的人抬进内室。

    太医署来了两个医官，站在外头，不敢进来。

    苏画砚在里头，一个人。

    她把他衣裳解开。

    肩上一处钝击，青紫，肿起来一寸高。

    左臂一道划伤，不深。

    别处没有。

    没有一处是要害。

    她把灯挪近。

    看他唇上。

    有一点甜味。

    甜。

    曼陀罗是甜的。

    她看他的指甲。

    不黑。

    她再搭脉。

    还是那个脉。

    沉。慢。像睡。

    曼陀罗。

    量不小。

    再多一分，人就醒不过来。

    这东西，用得对，是药。

    用得多，是刀。

    它不杀人。<-->>

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