一桩是猜的。

    唯独今夜，她一点都猜不到下一步。

    "裴墨珩。"

    "嗯。"

    "你再慢下去，"她说，"我要骂人了。"

    裴墨珩在她耳边，低低地笑了一声。

    这一声笑，烫得她耳朵发麻。

    然后——他不再慢了。

    她的指尖，先是碰到他的衣襟。

    然后是他的肩。

    然后是他的背。

    一道旧疤，在左肩胛骨下面。

    她认得。

    十三年前，雪地里跪出来的。

    她的手停在那儿。

    很轻地，按了一下。

    裴墨珩的呼吸，乱了。

    "疼吗。"她问。

    "不疼。"他说。

    又是那两个字。

    这个人，一辈子只有这两个字。

    可他此刻的声音，不是那两个字的调。

    是哑的。

    哑得像雪夜里，火折子擦了好几下，才终于点着的那一下。

    后来，苏画砚就记不太清了。

    不是忘了。

    是顾不上记。

    起初是帐子里的风，一寸一寸地热。

    再是她的骨头，一寸一寸地软。

    到最后，连那点烧了一夜的红烛，都成了一道虚影。

    她只剩下感觉——他掌心那道旧疤，贴着她的背；他额角的汗，落在她颈窝；他的呼吸，一下一下，压在她耳边。

    她伸手，去够他的后颈。

    够到了，就再没松过。

    帐子放了下来。

    红烛的光，隔着一层纱，成了很淡的一团。

    她听见自己的呼吸。

    也听见他的。

    两个人的呼吸，一开始是分开的。

    一深一浅，一快一慢。

    到后来，就成了一处。

    分不清谁是谁的。

    再后来，连那一处，也碎了。

    碎成一片一片的、说不成句的气音。

    她在那些气音里，听见了自己的名字。

    不是"苏医士"。

    不是"苏小姐"。

    是"画砚"。

    一声，又一声。

    苏画砚这辈子，刻苦、算得清、什么都要看明白。

    唯独今夜，她什么都没算。

    她只是把眼睛闭上。

    闭上以后，她看见的不是黑。

    是杏花。

    一树一树的杏花，开得铺天盖地。

    从她八岁那年，一直开到今夜。

    开成了花雨。

    天快亮的时候，帐子里静下来。

    裴墨珩没有睡。

    他把苏画砚揽在怀里。

    一只手，很慢地，替她把散在颈侧的一绺头发，拢到耳后。

    苏画砚半睁着眼。

    "裴墨珩。"

    "嗯。"

    "方才，"她说，声音还带着一点哑，"你喊了我的名字。"

    裴墨珩的手，在她发间停了一下。

    "我没喊。"他说。

    "喊了。"

    "没喊。-->>

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