过来，拿起一瓶翻来翻去看，“怎么连个标签都没有？不知道干不干净。”

    “干净的，我用开水煮过瓶子……”

    “算了算了。”老太太把瓶子放下，拉着同伴走了，“没标签的东西谁敢买，吃坏了肚子找谁说去。”

    招娣蹲在原地，手指死死抠着膝盖上的裤缝。

    又过了一个多小时，太阳到了头顶。她的后背被晒得发烫，嘴唇干裂起皮，一口水都没喝。

    十瓶酱菜在编织袋上排成一排，一瓶都没少。

    她开始收拾东西了。手伸到一半，又缩了回来。

    再等等。再等一会儿。

    就在这时候，一个穿着油渍围裙的中年男人从街尾走过来，手里提着一袋子干面条。他走路带风，像是赶着回去开工。

    经过招娣面前的时候，他的脚步顿了一下。

    鼻子动了动。

    “什么味儿？”他低头看了看地上那排瓶子，“酱菜？”

    招娣猛地抬起头。

    “是，是酱菜。自己做的，您要不要尝一口？”

    这回她没结巴，话赶话蹦出来的，连她自己都没反应过来。

    男人蹲下来，拧开一个瓶盖，凑到鼻子前闻了闻。

    “辣椒、花生、豆角？”

    “还有芝麻。”招娣补了一句。

    男人用手指蘸了一点放进嘴里，嚼了两下。

    他的眉头先是皱了一下，紧接着松开了，然后眼睛亮了。

    “咸淡正好。”他又蘸了一指头尝，“有回甘。你这配方哪儿来的？”

    “跟村里老人学的。”

    “多少钱一瓶？”

    招娣的心砰砰跳起来，手心冒汗，在裤腿上飞快地蹭了一下。

    “五、五块钱一瓶。”

    男人站起来，打量了她两眼。

    “我在前面那条街开面馆的，姓刘。我那面馆天天有客人问有没有下饭小菜。你这酱菜味道不错，拌面拌饭都行。”

    招娣的呼吸都快停了。

    “给我来三瓶。”

    他从兜里掏出一张十块、一张五块，递过来。

    招娣接钱的时候手指在抖，差点把钱掉地上。她手忙脚乱地挑了三瓶最满的递过去，又从篓子里翻出白布帮他包好。

    “要是卖得好，你下回多带几瓶来。”刘老板提着酱菜，头也没回地走了。

    招娣蹲在地上，捏着那十五块钱，手指头发麻。

    一张十块，一张五块，皱巴巴的，带着汗味和面粉味。

    她把钱翻过来看了看，又翻过去看了看，像是怕它会消失一样。

    然后她笑了。

    蹲在镇上街尾的槐树底下，顶着大太阳，浑身汗臭，嘴唇干裂，蓬头垢面，她笑出了声。

    这十五块钱跟在工地帮厨挣的三十块不一样。那三十块是卖力气换来的，谁都能挣。

    这十五块是她做出来的东西换来的。是她学了十天手艺、倒了三坛废菜、磨烂了十根手指头换来的。

    是她王招娣的本事换来的。

    她把钱叠好，塞进贴身口袋，用手按了按，确认贴着肚皮，丢不了。

    背篓里还剩七瓶。她站起来，抹了把脸上的汗，把编织袋重新铺好。

    “酱菜，自家做的酱菜——”

    这回她开了口。嗓门不大，带着颤，但每一个字都从嗓子眼里挤出来了。

    又卖出去一瓶，买主是个赶集的婶子，尝了一口连说“好吃”，问她下-->>

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