br>    碾坊的灯还亮着。

    秦朗站在巷口的屋檐下，手里攥着那把新伞，檐角的雨水不断溅到裤脚，他往后退了退，又站回原处。

    他站在檐下等到裤脚被雨水打湿，仍没有往碾坊里走。

    灯灭了，前门响了一声，招娣的声音隔着雨幕传过来。

    “艳霞你先走，我锁门。”

    “下这么大，你带伞了吗？”

    “没事，跑两步就到了。”

    李艳霞撑着伞从前门出来，脚步踩过积水，朝村东头去了。

    碾坊重新安静下来，只剩屋檐不断落水。

    秦朗站在原地，先把塑料袋撕开，将伞面上的折痕抹平，又从口袋里取出纸条，借着檐下那点灯光写了几个字。

    “下雨记得带伞。”

    他没有署名。

    他把纸条压在伞柄下面，将伞靠到碾坊门口的墙根处，转身离开。

    雨水很快浸透了他的衬衫，布料贴在后背上，他走出几步，肩膀动了一下，仍旧没有回头。

    碾坊的门从里面打开，招娣探出半个身子，准备冒雨回家。

    她刚迈过门槛，鞋尖便碰到了一个硬东西。

    墙根下靠着一把深蓝色的伞，伞面沾着雨珠，伞柄下面压着一张被水浸湿的纸条。

    招娣蹲下去，将纸条捏了起来。

    “下雨记得带伞。”

    纸上没有署名，可那笔字她认得。

    清瘦、端正，横平竖直，和旧本子里夹着的法条摘要、标签草稿上的字迹一模一样。

    屋檐上的水一串串砸下来，顺着她的肩膀往袖口里灌，她还蹲在原地，手里的纸条被捏得发皱。

    她把伞翻过来，看了看伞面，又撑开伞骨，手指沿着骨架一根根摸过去。

    伞骨是完整的，撑开以后没有松动，伞面也没有破口。

    三年前的那个雨夜，她趴在泥沟里哭到喉咙发不出声音，一把旧伞从头顶撑过来，替她挡住了砸在脸上的雨。

    那把旧伞后来断了两根骨，她用铁丝缠过，搁在床头柜的角落里，一直没有扔。

    如今又有人在雨里给她留了一把伞，伞骨完整，伞面干净，连伞柄都没有被谁用旧。

    招娣把纸条折好，塞进衣兜最里面，手指碰到旧本子的硬边，便在布料上按了按。

    她撑着伞走出巷子。

    巷口空着，雨水沿石板往下淌，可她知道，刚才那里还站过一个人。

    招娣走了几步，回头望向巷子的另一头。

    那里没有人，只有路灯被雨水冲得模糊，灯光落在积水里，晃了几下便散开。

    她把伞柄握紧，伞沿的水落在鞋面上，她低头看着那片溅开的水痕，抬手擦了擦脸。

    眼泪已经流下来，和雨水混在一起，顺着下巴滴到衣领上。

    她吸了吸鼻子，把伞面往前倾，遮住了自己的脸，脚下却没有马上动。

    过了一会儿，她才沿着巷子往家走。

    走到院门口时，刘桂兰正站在屋檐下朝外张望。

    “这么大雨你才回来？谁给你的伞？”

    招娣收起伞，甩了甩伞面上的水。

    “捡的。”

    刘桂兰从她湿透的鞋面看到那把崭新的深蓝色伞，嘴唇动了动，最后只侧身让开门口。

    招娣进了屋，把伞靠在床头柜旁边。

    旧伞还在角落里，铁丝缠着断掉的伞骨，布面泛着洗不掉的霉斑。

    两把伞并排靠着，新的-->>

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