br>    姜昭把脸扭到了一边。

    石头办完了正事，这才仰起脸来看她。“小哥哥，那条大船，后来到了没有？”

    “到了。”她蹲下去，替他把毡帽往上推了推，“一船的货，一样也没少。”

    一家三口走了。门帘落下来，晃了两晃。裴湛还托着那个鸡蛋。

    “快放下吧。”姜昭说。

    “放哪儿？”

    她看了一圈，铺上，小几上，炭盆边上，没有一处是搁鸡蛋的地方。

    “算了……你还是先托着。”

    那天傍晚，姜昭去了城外那片河滩地的坡。

    坡上风大，北风从河面上刮过来，刮得人睁不开眼，她把那领玄狐斗篷往身上裹紧了一些。斗篷狐毛上的土已经被洗掉了，可毛叫水泡过，有些打结，摸着不如从前软，但还是暖和。

    坡底下，棚子当中那些大锅冒着白气，一缕一缕地往上升，升到半空，叫风一吹，斜斜地散开。

    有孩子在棚子中间跑，有妇人蹲在锅边上添柴，有几个青壮扛着椽子，一边走一边吆喝。

    她想起前世看过的地震场景，那时候她只是远远看着，再点点屏幕捐款。

    这里没有那些，这里只有一个县令，六十个衙役，三个郎中，一个仓里只剩三成粮的常平仓，还有一封走了五日才到州里的文书。

    同一个天空，同一场地动。

    人命的轻重，隔了千年，差了这么多。

    裴湛走上坡来，在她旁边站住了。

    他的右手缠着的白布换过了，干干净净的。

    左手提着一只小陶罐，罐口拿布塞着，布缝里往外冒热气。

    “方先生叫我送来的。”他把陶罐递给她，“他亲熬的姜汤，他说你一个人跑到坡上吹风，回头病倒了，他没法跟你家那位钟嫂交代。”

    “恩？方先生又不认得钟嫂。”

    “他说你这一路提了她三回，他已经怕了。”

    姜昭笑了笑，接过陶罐，拔了布塞，捧在手里。

    罐子烫手，姜汤里搁了红糖，辣里带着一点甜。她喝了一口，热气顺着喉咙一直落到肚子里。

    两个人并排站着，看着坡底下那些棚子。

    “秦墨今日把册子合上了。”裴湛说，“城里城外，压死的、冻死的、伤重没救回来的，一共一百四十三口。”

    风从河面上刮过来，把他那件旧棉袍的下摆吹得贴在腿上。

    “我在永安的时候，”他开口，声音不高，“家里书房常有各地报上来的文书。某州大水，溺死者数千。某县蝗灾，饿死者无算。我小时候看这些，看的是文书写得好不好，该怎么批，钱粮该从哪里调。”

    她没有抬头，捧着陶罐，又喝了一口姜汤。

    “我也是头一回。”她说。

    裴湛侧过头看她。

    “从前也算见过这样的事，但隔得很远，远远地看一眼。看完了，心里难过一阵子，放下了，该吃饭吃饭，该睡觉睡觉。”

    她低头看着罐子里的姜汤，姜汤上浮着一层细细的热气。

    “那一夜石头睡着以后，我一直在数他喘气。一口、两口......数到后来，我自己也不敢睡了。”

    坡底下，一口大锅的锅盖掀开了，白气一下子涌上来，把那一片棚子都罩住了。

    有人在底下喊开饭，喊声顺着风飘上来，飘得很远。一个妇人从棚子里出来，手里端着一只豁了口的碗，往锅那边走，走得不快，一步一步的。

    姜昭认得她，头一日在城西，她还跪在一块门板边上，守着她的亲人不肯放手。-->>

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