姜昭没有抬头。

    “我知道错在哪儿。”她说。

    “你知道什么。”

    “新坩埚要先空烧一遍，把潮气逼出来。”她说，“昨日没有烧。我站在门口，我看见了，我知道那是规矩。但我没说。”

    “为什么没说？”

    “因为我等那一炉等了一个月。”

    院子里安静了很久。

    姜鹤年抬起手，在她头上按了一下，按得很轻。

    那个冬天姜昭没有出过几次门，她每日去吴家一趟。

    头一个月吴师傅说不了话，她就坐在外间，听孟大夫换药，听里头的人抽气。

    到腊月里，吴师傅能坐起来了。那天她进去，看见他靠在被褥上，右手用白布裹着，脸上结了痂，半边眉毛不会再长了。

    她在床边的小凳子上坐下，“吴师傅。”

    “小公子。”

    她没有往下说。

    吴师傅看了她一会儿，忽然笑了一下，笑起来牵动了半边脸上的痂，自己“嘶”了一声。

    “小公子，你是不是想跟我说对不住。”

    姜昭抬起头。

    “别说。”吴师傅说，“你要是说了，我就得说没关系，可我说没关系，那是骗你。”

    屋里静了一下。

    “我这只手，往后拿不了钳子了。”他把裹着布的那只手抬起来一点，“三个指头弯不了。”

    姜昭低下头。

    “可是小公子，那天是我说的那句话。我说这埚看着是干的，是我说的。”

    “我在窑上做了二十六年。这二十六年里，我看火看得准，我也偷过懒。前二十六年偷懒没出事，这一回出事了。”

    “这跟你没有关系。”

    “有关系。”姜昭说。

    “有什么关系。”

    “我看见了。”她说，“我犹豫了，最后我没打断。”

    吴师傅看着她，这孩子今年七岁。她坐在那儿，背挺得笔直，两只手放在膝上。他忽然明白了一件事，她不是来求他原谅的，她是来把这件事认下的。

    “小公子。”

    “嗯。”

    “那个东西……你还做不做？”

    姜昭没有立刻答。

    “我还会做。”她说。

    “那就好。”

    姜昭猛地抬起头。

    吴师傅把没伤的那只手伸过来，在她肩上拍了两下。

    “我在窑上二十六年，烧的都是别人家的碗。”他说，“那天我那只钳子伸进去，我心里想的是，这东西要是成了，我这辈子也算做过一样从前没有的东西。”

    “你要是就此不做了，我这只手才是白废的。”

    正月里，姜昭去了主院。

    她带了一卷纸，纸上是七条注意事项和规矩。

    第一条就是：坩埚入窑前必先空烧一遍，自起火至落火两日，不得省。新埚入库后须在干房存足十日……窑前一丈之内不许放水，不许放湿物，溅出的料遇水必炸。

    以上七条，是用那一炉的惨痛换来的。

    姜鹤年把那卷纸从头看到尾，看完放在膝上。

    姜知让站在旁边，也看完了。

    “爷爷、爹。”姜昭说，“我想再试一次。”

    老爷子没有出声。

    “我不再进窑房。”姜昭说，“我站在墙外，配料我在料房做，做完封好交出去，窑上的事交给周师傅。”

    “若是再-->>

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