间的灯越来越亮，庙前的街，夜夜亮如白昼，市就搬了家。搬过几回，记不清了。灯追着它搬。”

    “它怕光？”

    “它不怕光。”老蟾顿了顿，“它怕照。”

    他们沿河堤往东。走过一座歇了的长臂吊机，走过一排落着卷帘门的货栈，走到一处旧码头。石阶一级一级下到水面，阶下是一片不大的场子，从前的月台，装卸货用的，如今空着，青石板缝里长着枯草。

    场子外侧，一排系缆桩。桩与桩之间，那线极淡的光，一段，一段，绕着场子的边走。

    场子里，有摊子。六七个摊，沿场子外沿排开。摊主的脚，都缩在线里头；摊子的大半张，却探到线外来。半张桌子在市里，半张桌子在市外。货，全摆在市外那半张上。买主站在线外，隔着一条线，跟里头的人做买卖。没有一个人跨线。

    “骑线的摊。”三足低声说，“口上的老规矩。人不出市，货不离手。线外的人，算不得进市。”

    “为什么这么摆？”

    “市里的东西，不能离市。离了市，就散了。”三足顿了顿，“就像官家的印，不能离官。一个道理。”

    场子深处，朝河的那一头，接着一条更深的巷子。气死风灯一盏一盏往里排，排到眼睛望不到的地方。市声从那深处浮上来，嗡嗡的，隔着水似的。江衡站在线外，闭了闭眼，再睁开。天衡眼开了。口外，买货的人，人人头顶浮着账。红的，黑的，金的，一笔一笔，在夜气里明明灭灭。口里，空的。不是黑，不是暗，是空。从系缆桩这一线往里，一整片场子，一条深巷，几百个走动的人影，全都不带账。天衡眼扫过去，像扫过一页没写字的纸。

    江衡心里一动。池子的西北角。

    “官池照不进市。”三足在他肩上，轻声说，“你这只眼，是司的眼。司的眼照官册。市的账，不进官册。”

    “那市里的账，谁记？”

    “市自己。”

    “怎么记？”

    三足没答。它抬起一只前爪，朝场子里那些摊子，慢慢划了半个圈。

    “你今晚看的，”它说，“就是它的记法。”

    离得最近的一个摊，一块蓝布铺地。布上摆的东西，叫杂货铺都嫌寒碜：一枚平安扣，一根红头绳，半截粉笔，两张过期车票，一把玻璃珠子。摊主是个精瘦的中年人，袖着手缩在线里，嗓子倒是亮：

    “平安扣，一天份，红头绳，姻缘早半步，玻璃珠子，看事办事儿，一路顺……”

    摊前站着一个穿骑手服的年轻人，头盔夹在胳膊底下，一脸倦色。

    “要个什么？”摊主问。

    “今晚一路绿灯。”骑手说，“最后一趟。跑完这单，我回去睡觉。”

    摊主从布上拈起一颗玻璃珠，弹了弹。

    “含嘴里。收了工，吐出来，扔河里。”

    骑手掏手机：“多少钱……”

    话出口一半，自己咽了回去。市里不用钱。摊主从摊底下摸出一杆小铜秤，秤盘伸过线来，平平地托着。

    “一句话。”

    骑手看着那空空的秤盘，愣了一会儿。然后他俯下身，对着秤盘，很低很低地说了一句。江衡隔着几步，听不见。秤尾，翘了翘。

    “真的。”摊主点点头，把玻璃珠搁进骑手手心，“走吧。绿灯。”

    骑手把珠子抛进嘴里，跨上车。车尾灯一晃，汇进马路对面的车流里去了。江衡看着他的背影。天衡眼里，那年轻人头顶，亮起一粒极小的光。像账册上落了一笔新收。

    “他付了什么？”江衡低声问。

    “一句真话。他这些年说过的，最实的一句。”三足说，“至-->>

本章未完，点击下一页继续阅读