是问句。江衡站在原地，没有躲那道目光。司马映雪盯着他看了很久，忽然轻轻笑了一下，那笑没有任何温度，像铁笔在冰上划了一道。

    “没有账的人，做不了账房，也做不成鬼。”她说，“你是空的。空的，最危险。”

    她收了铁笔，转身进内堂。走了两步，又停下，头也不回地丢下一句：

    “新人江衡。三日后，实在司过堂。”

    九曲桥上，洗账池里的满城账目，红黑金线，浮浮沉沉，映着她笔直的背影。

    初五，破五。天蒙蒙亮的时候，满城的鞭炮声毫无征兆地炸开了，噼里啪啦，此起彼伏。迎财神的日子到了。家家户户敞着门，香烟的雾气从门缝里涌出来，同晨雾搅在一处。

    江衡回到了拾遗斋的废墟。火场冷透了。烧塌的房架蒙着夜霜，四十年不关的那扇门，门框还立着，焦黑，像一道烧过的门神。爷爷还在医院。由不得他多想别的。

    他在瓦砾堆里坐下来，从怀里取出那半本烧焦的账本。账本是那夜从火里掉下来的，烧掉了大半本，剩小半本，纸页焦脆，一碰就掉灰。他一页一页小心地翻，翻着翻着，一张烫金的名片从书页间滑出来，飘落在膝头：殷氏资本·资产管理部。

    白手套先生临走时留下的的。江衡看了那名片两秒钟，把它翻过来，又翻回去，最后夹回了原处，压平。再往后，是账本的最后一页。

    那一页没被烧到，平平整整，墨迹陈旧，是爷爷的字。老爷子记账的馆阁体，和无名翁沙盘上的字，是一个路数：

    “若你看到此页，说明爷爷的死账回来了。记住：我们家不是欠债的。我们家，是替天收债的。”

    江衡捧着那半本账本，坐在废墟里，很久没有动。鞭炮声一阵密过一阵。他低下头，把最后一页轻轻翻过去，纸的背面，画着一幅图。图残了。火燎去的边角，带走了一部分山水和名字。可剩下的部分，铅笔的、炭条的、朱笔的，一座山，一道水，一处市镇，一处海角，零零星星，标着十三个小小的圈。

    十三个圈。十三颗珠子。每一颗旁边，都用蝇头小楷标着两个字的地名。大半焦了，认不全，认全的只有三个：会稽。债台。归墟。

    江衡把图看了很久很久。然后他合上账本，用袖子把它包好，揣进怀里最贴身的口袋，掌心那粒温热的“记挂”，隔着两层布，还热着。

    他站起身。天光大亮，满城迎财神的香烟里，老城厢的青石板上落了一层红红的炮仗纸屑，像一场下了一夜的桃花。