，落雪一样。那虫每进一步，都要在纸鸢上留下几条腿的账。每一条腿陷进纸页，腿上的小字便暗一分，像被谁收走了。

    江衡趴在地板缝上，忽然看懂了。爷爷在收账。收了四十年的死账，今夜，一笔一笔，全数抵了出去。虫进不得门，鬼围不成圈。这本该是好事。可爷爷的算珠，停了。老爷子的手停在半空，整个人面朝着雾，像在听一个比算盘更远的声音。

    雾，分开了。五个人踏着雾进来。四黑一白：黑衣人分立四角，不说，不动，连衣角都不动，像四根新钉的界桩。当中那人一身黑西装，熨得没有一丝褶子，右手雪白的手套，脸上挂一副笑容，标准得像量具量出来的。

    “老先生。”

    那人先欠了欠身。姿势像银行柜员，又像殡仪司仪。

    “殷先生说了，您守了四十年，辛苦了。”

    爷爷不答。

    “交出‘玄圭’。”白手套的声音很轻，很平，像怕吵醒账本里睡着的什么，“我们送您体面退休。”

    爷爷还是不答。老爷子立在满地纸屑中央，把乌木算盘往怀里收了半寸，像收一件不打算赎的当票。白手套先生也不恼。他笑了笑，抬手，白手套的指尖夹出一张窄窄的朱红纸符，纸上墨迹未干，像一道刚结的痂。

    他没看爷爷。他把那符平平地递向阁楼的方向，像递一份文件。

    “殷先生说了，这孩子账目不清。”

    他的声音很客气，客气得像在念一份财报。

    “替天销账。”

    朱红纸符离了指尖，不飘，不坠，平平地飞。它贴着满天的纸鸢，穿隙而过，穿梁绕柱，一路朝阁楼来了。

    江衡想躲。可账库里没有可躲的地方。他背后是墙，头顶是瓦，那符像认得路，穿过账架间的空隙，越来越近。他退到墙角，后腰抵住账架的立柱，退无可退。

    符到了跟前，停了一停。像验一枚印。像对一本册。然后，它贴上了江衡的眉心。

    老城厢的夜，忽然静了。风声、火声、他自己的心跳声，全像被一只无形的手从夜里抽了出去。

    销账符，销的不是账，是一个人在这世上的痕迹。然后，那道符滑了下去。像水滑过玻璃，像刀锋滑过虚无。朱红的纸符贴在他眉心，烧了半边，竟无从着力，打着旋儿，轻飘飘落了地。

    江衡睁开眼，听见自己的心跳，一下，一下，很响。那张符落在他脚边的地板上，烧痕停在半途，像一支笔写到一半，忽然不知道该记什么。

    楼下，白手套先生脸上的笑，第一次凝住了。他看见那孩子身后摊开的账页是空白的。不是没记，是查无此人。一个二十八岁、有名有姓、活着长大的人，在天地总账上，竟是一页无墨的白纸。

    他朝东墙的破口，偏了偏头。四名黑衣人当中的一个，从怀里取出一只扁扁的铜壶，拔了塞，手一倾。一线暗色的油顺着青砖缝爬开，爬过门槛，爬进店堂。另一个人抬手，指间一点火星，弹了下去。

    火，起来了。火苗是蓝色的，贴着地皮走，一路烧上账架。四十年的陈账，纸脆油润，见火就着，噼啪一片。满天的纸鸢呼啦啦往下扎，一只，一只，扑进火里去压，却哪里压得住。火从纸鸢的翅膀上又起来，烧得更高了。

    穿堂风从东墙的破口里灌上来，卷着那张失效的符，打着旋儿，飘飘摇摇，送下了楼梯。白手套先生弯下腰，拾起那张失效的符，对着火光看了很久。

    “账上……”他轻声说，“无此人？”

    爷爷动了。老爷子回头，望了一眼火，又望了一眼阁楼。就这一眼里，他把四十年的事，都交代了。

    他把乌木算盘，举过了头顶。十三档珠子，一颗，一颗，离了框。飞起来，悬在半空，围着他，慢慢地转-->>

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