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    极轻的一声。桥板上，从这头到那头，极淡的光一线一线亮过去，像算盘上珠子过梁。

    “钱进了匣，归谁？”江衡问。

    “桥。”

    “桥自己收账？”

    “票号的老规矩。汇通天下，桥通阴阳。”温汐说，“这匣子在桥头蹲的年头，你问它。”她朝算盘抬了抬下巴。

    框缝里，三足不情不愿地补了一句：“比我岁数，小不了几岁。”顿了顿，又嘀咕：“昨天才讲的课，今天又问。”

    温汐又摸出一枚五铢，也投了进去。

    叮。

    “头一遭进市的，”她说，“保人垫。”

    “记账了。”江衡说。

    这话头一回，落在别人垫他的账上。

    “记哪儿？”

    “账册。”

    “市里不认册。”温汐说，“市里认据。”

    “册在，账就在。”

    温汐看了他一眼，没接话。上桥前，她抬手把胸前一样东西掖进了衣领。一块小小的旧锁片，链子细细的。掖好了，才抬脚。

    江衡看见了。没问。守夜人的规矩：别人的事，不问。走在桥心，他回头。桥这头，老城厢的灯收干净了；桥那头，气死风灯一盏连一盏，往深处亮，望不到底。

    过了桥，就是市。先过市口。骑线摊还是那些骑线摊，半张桌子在市里，半张桌子在市外。运气地摊的蓝布还在老地方；绳墙挪了几步，几百根绳打着结，在灯下静静地垂；卖梦的铺子前头，老周头正低头挑灯芯。

    那晚，江衡站在口外，往里看。今晚，他从里往外看。灯还是那些灯。不一样的，是今晚他有了走的资格。

    “温姑娘。”老周头直起腰招呼。又看江衡，笑了，“又来啦。”

    “头一回，正经进来。”

    “啊。”老周头把他上上下下看了一遍，还是那两个字，“常来。”两个字，还是像找零。

    市口是摊，市里是行。过了口，旧仓库一间连一间，铁皮门全敞着，灯从这间的门照进那间的窗。卖灯的在门口支着小锅，往一盏盏气死风灯里添一滴什么，灯就精神一分。药摊在一间库房的拐角，摊主瘦长个子，眼睛上蒙一条青布，手边一杆小小的戥子；摊面一排小抽屉，签上全是账房词。止疼的，叫挂账。安睡的，叫平账。吊气的，叫存息。

    “以账入药。”温汐说，“药名是幌子，药引是正经。真话、记挂、光阴，各归各的屉。”

    再往里，是当铺的柜。一个窗口嵌在库房的砖墙上，柜里一盏灯，柜前排着队，人鬼都有。一个五大三粗的汉子，当的是一股脾气。红线从他家账上下来，进了柜；柜里递出一截黑字，他捏着那截黑字走了，脚步都轻了。

    “当出去的东西，账上还挂着？”江衡问。

    “挂着。换个行，挂到柜上。”温汐说，“到期不赎，成死当。死当的票，柜上永远留着。”

    “市里的东西，卖了不行？”

    “市里的东西，可以当，不能卖。”她说，“卖了，就散了。当了，还在库里等着。”

    “等什么？”

    “等赎。”

    一路走，满市的账在灯下敞着。江衡到底没管住自己的眼。

    第一笔，卖灯的。黑黢黢一片账，就一点亮，亮在他怀里揣着的一盏小灯上。

    第二笔，那当脾气的汉子。红线进柜，黑字出柜，账面平了。账页的边上，却多了一道极细的折痕，像一页纸，对折过。

    第三笔，药摊掌柜的。满页蝇头小字，密密的，一行一行，全是从人心里称出来的话。
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