思的。”

    那个停顿。

    那个“嗯”。

    那个“挺有意思的”。

    这三个东西加在一起，带这些不明的意味——贬低。

    岁诺听出来了。

    她在大学里听过类似的话——

    “你这个专业毕业了能干嘛”

    “学这个以后能给家族带来什么”

    “没什么用”。

    每一句她都听过，每一句她都忍了。

    她不是一个会因为这些评价而动摇的人，她学古典文献是因为她喜欢，她不需要别人理解，也不需要别人认可。

    但此刻，站在这个巨大的、灯火通明的宴会厅里，穿着香槟色的缎面长裙，手里还攥着一串没吃完的巧克力草莓，被一个穿着黑色鱼尾裙的、美得像杂志封面的女人用一种“我在俯视你”的姿态打量着——她发现自己还是会被这些话伤到。

    她不在意这个女人的评价，但这些话让她意识到自己在这个场合里是多么的格格不入。

    她不属于这里，这里的语言、这里的规则、这里的空气，都不属于她。

    她是被强行移植到这片土壤上的一株植物，根系还没有扎下去，叶子就已经被风吹得东倒西歪了。

    岁诺往后退了一步。

    她需要一点距离，需要一点空气，需要从这个女人那层薄薄的、甜腻的、让她窒息的笑容里退出来，退到一个稍微不那么紧的地方。

    但她忘了她身后是什么。

    她忘了身后是甜品区的长桌，长桌后面是柱子，柱子旁边是——谢璟。

    她的后背撞上了一个坚硬的、温热的、带着心跳的胸膛。

    他的手臂在她撞上来的那一刻，自然而然地环住了她的腰，像一堵突然出现的、温暖的墙，把她从“无路可退”的窘境中接住了，不是推她出去，也不是拉她回来，只是让她知道——他在，不用再退了。

    岁诺的背贴着他的胸口，隔着一层薄薄的衬衫面料，能感觉到他心跳的节奏——沉稳的、有力的、不紧不慢的，像一面在远处有节奏地敲着的大鼓。

    她的紧张在那个节奏里消退了一些，并没完全消失，但从“快要溢出来”降到了“还能控制”的程度。

    她的手指攥紧了那串巧克力草莓的签子，指节泛白。

    她抬起头，看着宋清辞，嘴唇动了一下，想说点什么，但又不知道该说什么，说什么都像是在承认自己输了，输了什么她也不知道。