岁诺睁开眼睛的时候，世界是倒过来的。

    不对——不是世界倒了，是她趴着睡，脸埋在柔软的东西里，睁开眼睛第一眼看到的是自己散在浅灰色布料上的头发。

    那布料不像她每天早上醒来时看到的奶白色枕套，颜色更深，质地更硬，带着一种陌生的、不属于卧室的气息。

    她眨了眨眼，又眨了眨眼。

    大脑从“睡眠模式”切换到“待机模式”花了比平时更长的时间，因为她收到的所有感官信息都在告诉她同一个事实：这里不是她的房间。

    气味不对——空气里有淡淡的新车皮革味，混着某种清冽的、木质调的香氛，像高级酒店大堂里才会有的那种味道，而不是主卧里洗衣液和阳光混合在一起的暖香。

    光线不对——太亮了，窗帘的颜色不对，窗外透进来的光的角度也不对，不是清晨那种斜斜的、温柔的、像蜂蜜一样的光，而是一种更白的、更亮的、从正上方压下来的光。

    声音不对——没有老槐树在风中沙沙作响的声音，没有远处偶尔传来的鸟鸣，而是某种低沉的、持续的、像机器在运转一样的嗡嗡声。

    岁诺慢慢地从那个柔软的表面上撑起了身体。

    她身上盖着一件黑色的男士外套，外套很大，大到像一床被子，从她的肩膀一直盖到了脚踝。

    她认得这件外套——谢璟这几天出门穿的那件，黑色的，薄款的，领口有暗纹的刺绣，不仔细看看不出来，但凑近了能看到针脚细密、纹理精致，和他这个人一样，低调但不随便。

    岁诺手里攥着那件外套，开机画面停留了很久，进度条卡在三分之一的地方，怎么都加载不出来。

    她低头看了看自己——穿着睡裙，裙子在睡梦中被揉得皱皱巴巴的，裙摆卷到了大腿，露出一截白皙的、纤细的腿。

    她的头发散着，乱得像鸟窝，左耳边的碎发不知道什么时候编成了一小根歪歪扭扭的辫子，编得很丑，松紧不一，像是一个从来没编过辫子的人随手编的。

    谁编的？

    她在脑子里搜索了一下，没有任何关于“有人给我编辫子”的记忆。

    她睡着之前最后的记忆是昨天晚上的事——那只手落在她头顶上。

    之后发生了什么，她一概不知。

    岁诺把那根歪歪扭扭的辫子解开，用手指梳了梳头发，试图让自己看起来不像一个刚从难民营被救出来的难民。

    脚踩在陌生的地面上，冰凉的，光滑的，像是大理石。

    她赤着脚，没有穿鞋，甚至不记得自己的拖鞋是什么时候从脚上消失的。

    这不是她认识的任何地方。

    岁诺的心跳开始加速了。

    她不确定自己在哪里，不确定自己是怎么来的，不确定她睡着之后发生了什么。

    她最后的记忆是昨天晚上的床、昨天的被子、昨天那只落在她头顶上的手。

    她被绑架了？

    这个念头从她脑子里冒出来的时候，她的第一反应不是害怕，而是“不会吧”。

    然后才是害怕，那种从脚底慢慢升起来的、像冷水漫过脚踝、漫过膝盖、漫过腰际的害怕。

    她的手指攥紧了那件外套，指节泛白，脚趾在冰冷的大理石地面上蜷了起来。

    她不知道该怎么办，是跑，是喊，是打电话，还是蹲下来哭。

    她在脑子里飞快地过了一遍她爸给她写的“紧急情况应对指南”，发现那本指南里写的都是“遇到火灾怎么办”“遇到地震怎么办”“遇到有人晕倒怎么办”，完全没有这一条。

    岁诺深吸了一口气，攥着那件外套，赤着脚，朝门的方向走去。>

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