会碎。

    最后是岁诺先开口的。

    她的声音很小，小到像是怕惊扰了客厅里那些沉默的家具。

    她的头还是低着的，眼睛看着自己的鞋尖，那小块泥土污渍在她视野里模糊成了一个小小的灰点。

    “那盆多肉，”她说，“可能救不活了。”

    谢璟看着她。

    “我养多肉，总是养不活。”她的声音带着一点点鼻音，不是哭腔，是一种更轻的、更淡的、像是在说一件与自己无关的事情的语气，

    “在我家，我已经养死了十几盆了。每养死一盆，我就说下次不买了，但下次看到好看的，还是会买。

    我姐姐说我是多肉杀手，我觉得她说得对。”

    她停了停，手指在身侧轻轻地蜷了一下。

    “那盆小熊掌，是我来这里之后最喜欢的。它长得像小熊的手掌，肉肉的，绿绿的，上面有一层白色的粉，不能摸，摸了粉就掉了，就不漂亮了。”她的声音越来越小，小到最后几个字几乎变成了气声，“我每天都去看它，跟它说话。

    我跟它说，你要好好活着，不要死，我这个人养多肉不太行，但你争点气，自己好好长。”

    谢璟沉默着。

    岁诺深吸了一口气，终于抬起头，看着他。

    她的眼睛是湿的，但眼泪没有掉下来，就那么含着，亮晶晶的，像两颗被雨水洗过的琥珀。

    她的嘴唇微微弯了一下，那是一个很小很小的、带着几分歉意的、像是在说“对不起我又矫情了”的笑。

    “谢谢你。”她说，“谢谢你帮我出头，也谢谢你……记得那些事。”

    谢璟看着她湿漉漉的眼睛、微微弯起的嘴角、鞋尖上那小块泥土，还有手心里那三片小小的、绿色的、不知道能不能活的多肉叶片。

    他的心口有一个地方动了。

    他没有说“不客气”，没有说“应该的”，没有说任何一句正常人在这时候该说的话。

    他只是伸出手，轻轻弹了一下她的额头。

    力度不大，但也不轻，刚好到她会微微皱眉的程度。

    岁诺被弹得往后仰了一下，眉头皱起来，手捂住额头，眼睛瞪得圆圆的，表情从“感动”切换成了“呆滞”。

    “以后，”谢璟把手插回兜里，声音恢复了他惯常的那种懒散和不耐烦，但仔细听，会发现那种懒散底下多了一层什么东西，像是坚硬的石头上被滴了一滴水，表面还是硬的，但那个被水滴过的地方，颜色变深了，“谁让你不爽，你直接说。

    说不出口就来找我，我来说。

    再让我看到你自己憋着——”

    他停了一下，看着岁诺捂着额头、瞪着圆眼睛、嘴巴微微张着的样子，把后半句话咽了回去。

    他本来想说“我就收拾你”，但这句话在喉咙里转了一圈，觉得不太对，又咽了下去。

    岁诺等了好几秒，没等到后半句，小心翼翼地追问了一句：“再让你看到我自己憋着，你就怎么样？”

    谢璟看了她一眼，那一眼里有“你还敢问”的意味，但更多的是一种被戳穿了之后的不自在。

    他把目光移开，看向窗外那棵老槐树，声音闷闷的：“不怎么样。吃你的饭去。”

    岁诺把手从额头上放下来，看着他转过去的侧脸。

    阳光从落地窗涌进来，落在他线条分明的下颌线上，在那里画出一道金色的、锋利的轮廓。

    她没有再追问。她低下头，把左手手心里那三片多肉的叶片小心翼翼地放在茶几上，找了一张纸巾包好，打算等会儿拿去种。

    然后她转过身，朝餐厅走-->>

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