。他的手指修长，骨节分明，虎口有厚厚的茧，那是常年握刀磨出来的。但此刻，那只握刀的手却极其轻柔地掰开她的手指，把那根沾血的银簪从她掌心里取出来。

    沈卿卿这才发现，自己的手指已经僵硬了，僵到掰都掰不开。她在恐惧中攥了太久，指节都变了形。

    将军把银簪放在一旁，又从怀里摸出一块帕子，递给她。

    帕子是粗布的，洗得发白，边角磨得起了毛，叠得方方正正。和温如玉那方月白色的绸帕不一样，这块帕子很旧，很普通，像是用了很多年，却一直随身带着。

    “擦擦。”他的声音低沉，和那次在山上一样，带着赶路后的沙哑。

    沈卿卿接过帕子，低头擦手上的血。帕子很粗糙，蹭在伤口上有些疼，可她没吭声。她擦完手，又擦了擦脸上的灰，抬起头，想把帕子还给他。

    将军没有接。

    他的目光落在她右臂上。

    袖子在刚才的拉扯中撕裂了，从手腕一直裂到肘弯，露出一截白皙的小臂。小臂上，一朵浅粉色的梅花印记在月光下清晰可见。

    那印记很小，指甲盖大小，形状像一朵小小的梅花，浅浅的，却很清晰。在月光下泛着柔和的光，像一幅画。

    沈卿卿顺着他的目光看过去，这才发现袖子裂了。她连忙用手去遮，动作有些慌乱，不是因为害羞，是因为那个印记，是她身世的秘密，她不想让任何人知道。

    可已经晚了。

    她看见将军的眼睛，瞳孔微微放大了，像有什么东西在那一瞬间击中了他，将他整个人钉在了原地。他的脸上没有表情，可他的眼睛骗不了人。

    那双一直很冷的眼睛里，忽然翻涌起一种复杂的情绪，像是震惊，像是不可置信，像是什么在胸腔里轰然炸开。

    他猛地伸出手，握住她的手腕。

    力道大得惊人，沈卿卿吃痛，皱了一下眉。

    “将军？”她的声音带着几分疑惑和不安。

    他没有松手。

    他把她的手臂翻过来，凑近了看，呼吸变得急促起来。月光照在那朵梅花上，花瓣的形状清晰可辨，和他记忆中一模一样。

    多久了？他记不清了。他只记得那天破庙里的阳光很好，从破掉的屋顶漏下来，落在她身上。她低着头，给他包扎伤口，用脚趾头想都知道那手法有多笨拙。她一边缠一边说“阿征，你要好好活着呀”，声音细细的，软软的，像春天的风。

    那时候她挽着袖子，露出一截细瘦的小臂，上面有一朵梅花印记，小小的，浅浅的，和眼前这朵一模一样。

    一模一样的形状，一模一样的位置，一模一样的大小。

    他找了七年。

    七年来，他在战场上杀人，在朝堂上周旋，在深夜里独自坐到天亮。他以为她早就不在了，以为那个破庙里给他半块窝头、为他包扎伤口的小女孩，早就不知道流落到哪里去了，也许死了，也许嫁了人，也许和他一样，在这世上的某个角落里艰难地活着。

    他把她的画像藏在军帐里，藏在枕头底下，藏在他随身携带的包袱里。画了一张又一张，画坏了一张又一张。

    他从不知道她叫什么名字，只知道她叫“卿卿”。

    卿卿。

    他把这两个字在心里念了七年，念到连自己的名字都快忘了，念到墨都磨秃了好几块，念到那幅画像的边角都起了毛。

    此刻她就跪在他面前，活生生的。

    头发散了，衣裳破了，膝盖磕破了，掌心蹭掉了皮，狼狈得不像话，可那双眼睛还和七年前一样，黑白分明，沉静得不像这个年纪的人该有的样子。

    他张了张嘴，喉咙里像堵了一团棉絮-->>

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