那两个字，她从小到大，梦里听见过。半夜，枕头边，有人轻轻喊。她一直以为是自个儿编的。

    山门合拢的前一刻，老账房在账簿拼缝处，看见最后一行新字。

    墨没干。笔迹不是山的，不是娘的，不是任何一张脸的。

    第一百零八任账主，验讫。

    石阶上所有石像，同一个瞬间，齐齐转过头，面朝山门。每一张石头脸上，长出了同一种表情。

    解脱。

    背上的胎形孩子，贴着柴可的耳朵。

    “娘。”孩子说，“你吞的那个结，是引子。”

    “你炖的不是账。”

    “你炖的，是山等了三百年的火。”

    “门，要从里面烧了。”