三天，全网开始转金。”

    “时间对得上。”

    “你要说他们早有准备，我不反对。”宋晴说，“但我查不到任何一次讨论记录。这三条不是开会开出来的。”

    “那是怎么出来的？”

    “我正想说这个。”宋晴把屏幕拉近，“我把三条签字放大了。”

    屏幕上跳出一个签名框。

    林默看着那个框，看了很久。

    框里没有人名。

    不是空的，也不是模糊。是有内容的——一枚完整的、笔画清晰的手写签名。但那个名字被去掉了，只剩下“署名”这件事本身还留着。

    “签名是真的。”宋晴说，“我比对了笔迹库，这是一位成年男性的手写习惯，稳定、有力，最后一笔习惯往上甩。”

    “比对出来是谁了吗？”

    “比出来了。”宋晴的声音低下去，“但比对结果不对。”

    “怎么个不对法？”

    “这个笔迹，”她说，“属于第八十七号席位。”

    林默抬起眼。

    “九席？”

    “九席里的第八十七号席位。”宋晴说，“这个席位二十年前就撤销了。撤销之后，所有与该席位关联的授权将被自动作废，这是写进章程的。”

    “所以它现在签不出来。”

    “它现在签不出来。”宋晴说，“除非——”

    她停住了。

    指挥中心里安静得能听见机箱里继电器的轻微咔哒声。

    “除非做签发动作的那个人，”林默慢慢地说，“还活着。”

    “或者，”昼在舱顶开口，“除非写信的那只手，没有跟着那个人一起死。”

    林默抬头看那团光。

    “你把话说清楚。”

    “我在看那三条授权的格式。”昼说，“格式很旧，旧到不是现代人排版的那种。它用的是创造者时代的公文字头。”

    “公文字头能说明什么？”

    “说明这三条不是一个人今天坐在电脑前敲出来的。”昼说，“是一条很老的流水线吐出来的。流水线只知道一件事：按这个格式，把内容排好，把署名盖上，出去。”

    “流水线不管署名的人是死是活？”

    “流水线不看人。”昼说，“它只看那支笔出不出来。”

    宋晴的脸白了。

    “你的意思是，”陆川说，“只要这只签字笔还在电里插着，它就能一直签？”

    “它已经签了十九年。”昼说，“只是以前签的都是不疼不痒的东西，没人注意。”

    “那为什么七天前忽然签了这三条？”

    “因为七天前有人告诉它，”昼说，“现在到了‘极端情形’。”

    林默忽然站了起来。

    椅子腿在地面上刮出一声响，把陆川吓了一跳。

    “宋晴。”

    “在！”

    “这三条抬头——‘极端情形’是谁认定的？判定依据写在哪份文件里？”

    宋晴飞快地翻。

    “没有依据文件。”

    “没有？”

    “在它自己的权限里，‘极端情形’由署务自检判定。”宋晴说，“也就是说，它自己说了算。”

    “自己说了算。”林默重复。

    他绕着桌子走了半圈，停在那块显示三条授权的屏幕前。

    “一个十九年没开过会的署，”他说，“凭着一套死了二十年的人留下的签字习惯，-->>

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