脸上都没肉了。你在外面是不是不吃饭？”

    许诗念被母亲捏着脸，笑着求饶：

    “阿妈，轻点，疼。”

    “还知道疼，谁让你不好好吃饭。”

    许母笑着说，又捏了下她下巴，

    “我跟你说了多少回，工作再忙也不能饿着肚子，你就是不听。你看看你这下巴，尖得都能扎人了。”

    许诗念揉了揉自己的下巴，笑的没心没肺的。

    从小到大，父母对她的关心从来不在嘴上说“想你了”、“担心你”。

    而是在每一次夹菜的时候，把最好的肉往她碗里堆。

    在每一通电话的最后，叮嘱“少熬夜、按时吃饭”。

    在每一次见面的时候，先看看她是胖了还是瘦了。

    “阿妈，”许诗念笑着撒娇，“我真的吃了，每天都吃，就是在外面吃的不如你做的好吃。”

    “那当然，外面的饭菜哪有家里的香。”

    许母一点也不谦虚，接过许父从竹筐里拎出来的袋子，转身往院子里走，边走边说：

    “今晚阿妈给你好好补补，你想吃什么？猪蹄还是排骨，猪肉想吃红烧的还是糖醋的？”

    “都行。”

    许诗念跟着母亲往院子里走。

    “那就一样做一个。”

    许母干脆利落地拍了板。

    许诗念跨进院门。

    一进去，先闻到了一阵幽幽的花香。

    三层的小洋房坐落在院子中央，白瓷砖贴面，二层和三层的阳台上都摆着成排的兰花。

    素心兰、蝴蝶兰、君子兰，高的矮的，参差错落地搁着。

    院子的四周围了一圈花坛，种满了兰花和各式各样的花草。

    靠墙的石斛兰开得正好，浅紫的花瓣上还挂着水珠。

    院子正中间搭了个简易的露天灶台，上面架着一口大铁锅，锅里的水已经开始冒热气。

    灶台旁边的地上铺着塑料布，上面放着杀猪用的工具。

    几把长短不一的刀、一捆麻绳、两个大盆，旁边还搁着半桶开水，热气蒸腾。

    许诗念看着这些东西，忽然想起了小时候。

    在村里，杀年猪一直是惯例。

    谁家杀猪，半个村子的人都去帮忙、去吃肉，热闹得像过节。

    一进腊月，村头村尾此起彼伏都是猪叫声。

    可那些年，她家里几乎没什么猪可杀。

    那时候家里条件差，父母供她和哥哥两个人念书，日子过得紧巴巴的。

    买一头猪苗要不少钱，喂上大半年的粮食更是负担。

    别人家圈里都养着一两头大肥猪，她家的猪圈常年空着，只堆了些柴火和农具。

    但左邻右舍终归都是好心人。

    谁家杀猪，都会让他们去吃。

    她和哥哥爱凑热闹，每次杀猪，就要跑去别人家看。

    可她胆子小，不敢看，可又忍不住好奇，每次都躲在屋里捂着耳朵，从门缝里偷偷往外瞄。

    猪叫的时候，她跟着抖一下；

    猪不叫了，她又探出头来看。

    哥哥每次都在旁边笑话她，说她是“又怕又爱看”。

    杀猪饭结束，邻居总会端一大块肉送来她家。

    母亲心里过意不去，总推辞说不要不要，邻居就会把肉往母亲手里一塞，说：

    “大人可以不吃，娃儿要长身体呢。”

    后来有一年，父亲看她和-->>

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