漫天翻涌，丝帛上朱砂红得如同未干的血。陈烈捧着师父迟来八十年的绝笔，僵立在槐树下，像一尊冻住的石像。

    “三日后，北上。” 他开口，声音粗糙，如同铁器刮擦冰面，“雪鬼市。”