“老周。”

    “嗯。”

    “……谢谢。”

    老周蹲在灶膛边，往里添了把柴火，跃动的火光照亮他半张沟壑纵横的脸，那些皱纹的凹处被映得发亮：“谢啥。戏台还没拆，锣鼓也没歇，顾导，戏还没完呢。”

    顾明远没有说“完了”或是“没完”。

    他只是看着那条河，河水汤汤，并不回望他。雾散尽了，那匹“绸带”慢慢显露出它原本浑浊的土黄色底子。

    太阳升高了些，湾流处的水打着小小的漩涡，缓慢而深沉，仿佛有谁在河底，轻轻地、长长地叹出一口气。

    他退回屋里，坐回炕沿边，伸出手指，用指尖戳了一下键盘上的空格键。

    漆黑的屏幕边框里，那个十年前的自己，正扛着沉重的摄像机，头也不回地，一步步走进浓得化不开的晨雾深处。