准地刺穿了他所有的伪装。

    是啊，为什么不回？

    因为害怕。

    害怕一旦回复，就会被卷入那场风暴。

    害怕一旦回复，就会承认自己也需要那个拥抱。

    害怕一旦回复，就会面对那个正在溺亡的、不堪的自己。

    他看着那段语音，像看着一个烫手的山芋。

    他想回复。他想道歉。他想解释。他想告诉她，他听到了，他懂了，他……他也想抱住她。

    但他打不出一个字。

    他打出“对不起”三个字。

    手指悬在发送键上，却怎么也按不下去。

    这三个字太轻了，轻得无法承载那声叹息的重量。

    他又删掉。

    他打出“我在”两个字。

    又删掉。

    他打出“别怕”两个字。

    再删掉。

    他反复地输入，反复地删除。像一个强迫症患者在重复某种赎罪的仪式，却始终无法完成。

    最终，他什么也没发。

    只是颤抖着手指，在输入框里，打了一个标点符号。

    一个句号。

    黑色的，圆润的，像一滴凝固的血，像苏眠锁骨上的那个纹身，像女儿微信里的那个句号，像他生命里所有未完成的、戛然而止的故事。

    他按下了发送。

    那个句号，孤零零地躺在对话框里，显得无比凄凉，又无比决绝。

    发送成功。

    顾明远把手机扔到床尾，整个人蜷缩起来，像一只受伤的虾米。

    窗外，风还在呼啸。

    屋内，死寂无声。

    他知道，那个句号，不是结束。

    是开始。

    是另一种形式的溺亡。

    而这一次，他连挣扎的力气都没有了。