桌。白天这里或许摆满了珍馐，此刻却空空荡荡，桌面光洁如镜，映出他扭曲的倒影。

    水龙头拧开，热水哗哗流出。蒸汽升腾起来，模糊了他的眼镜片。他摘下眼镜，用衣角随意擦了擦，重新戴上。

    世界重新变得清晰，却也更加冷硬。

    他端着水杯，站在厨房门口，目光穿过庭院，落在那一线暖黄的灯光上。

    琴房。

    德彪西的《月光》。

    琴声很轻，像水波在夜色中荡漾。

    沈婉清在弹琴。

    这是她多年来的习惯，无论多晚回家，无论多累，睡前总要弹一会儿。这琴声曾是这个空旷院落里唯一的活气，曾是他深夜归来时最温暖的慰藉。

    但今晚，

    这熟悉的旋律却像一根冰冷的铁丝，一圈圈勒紧他的心脏。

    他端着水杯，一步步走向琴房。

    脚步放得很轻，像一个小偷，唯恐惊扰了什么，又像是生怕打破这脆弱的宁静。

    琴声越来越清晰。他停在琴房虚掩的门外，没有推门，只是静静听着。

    沈婉清弹得很准，每个音符都精准到位，节奏、力度、踏板，无可挑剔。

    这是大师的水准。

    但顾明远听得出来，这精准背后是一种可怕的机械。

    她弹的是音符，不是音乐。

    尤其是第三段，那个本该如月光洒在水面般灵动飘逸的段落，她却弹得滞重而刻板。

    弹到第三小节的那个装饰音时，琴声戛然而止。

    停顿。

    然后，同一个小节，重新开始。

    一遍。

    两遍。

    三遍。

    顾明远数着。

    每一次重复，都像是一记重锤敲在他心上。

    她在纠结什么？

    是那个音符的指法？

    还是这段曲子背后某种她不愿触碰的情绪？

    他想起颁奖典礼上她那双戴着白手套的手，优雅，却毫无温度。此刻，这双手在琴键上反复折磨着同一个音符，像是在进行一场无声的自虐，又像是在向他发出某种他无法解读的信号。

    水杯里的水渐渐凉了。

    顾明远抬起另一只手，手背苍白，青筋凸起。

    他的手悬在半空，距离门板只有一寸之遥。他想敲门，想推门进去，想说点什么。哪怕只是一句“弹错了吗？没关系”。或者，仅仅是站在她身后，感受她的体温。

    但他最终没有动。

    这只手，曾在黄河边举起摄像机，曾在颁奖台上接过奖杯，曾在无数合同上签字，此刻却僵硬在半空，失去了所有力气。

    他怕。

    怕推开门看到她冷漠的侧脸，怕打破这层薄如蝉翼的隔阂，怕面对那个连他自己都不愿承认的事实——他们之间，早已无话可说。

    他缓缓放下手，转身，准备离开。

    就在他转身的刹那，琴声停了。

    不是乐章的自然结束，而是戛然而止，像一根绷紧的琴弦突然断裂。紧接着，身后的门被打开了。

    “吱——”

    木门摩擦地面的声音。

    顾明远僵在原地，背脊绷紧。

    他不敢回头。

    “回来了？”

    沈婉清的声音从身后传来。声音很平静，没有波澜，像一潭死水。

    顾明远慢慢转过身。

    他就站在门口。<-->>

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