五百骑骤然催马。

    马蹄裹布的闷响瞬间连成一片，像闷雷从雪地里滚过，直奔东门而去。

    白马白甲的洪流撕开雪雾，向着那道半开的城门，狠狠撞了过去。

    同一时刻，东门箭楼。

    风雪往垛口里死命钻，油灯被吹得东倒西歪，昏黄的光在墙上拖出两道歪扭的影子，晃得人心慌。

    阿克敦缩在墙角，怀里抱着张松了弦的旧弓。甲胄肩窝磨破了，发黑的棉絮沾着雪沫，冻得硬邦邦。他是正白旗跟丁，十五六岁，连正式披甲都算不上，就被拉来城头挨冻。按规矩，满八旗守箭楼，汉八旗在城下当杂役，蒙古兵守偏门——送死的活，永远轮不到上层旗主。

    “汉八旗那帮奴才指不定在底下烤火呢。”他小声嘟囔，鼻子冻得通红，指尖僵得捏不住弓弦，“偏咱们在上面喝西北风。”

    对面穆老兵靠墙打盹，脸上刀疤从眉骨扯到嘴角，是早年跟着皇太极入关抢来的“军功”。嘴里叼着截干草，嚼得没滋没味：“少废话。真打起来，汉八旗第一个跑，最后还得咱们顶。”

    阿克敦没接话，把手揣进袖筒暖着。刚暖出点热气，拿出来拨弓弦，嗡的一声闷响——弦松得厉害，三十步外连树皮都扎不透。他使劲跺了跺脚，脚底板麻得像踩了两块冰，睫毛上结的冰碴子，眨眼都沙沙响。

    怀里揣着双新棉鞋，娘前天托人捎来的。

    鞋底纳得密密麻麻，是娘熬了三宿纳的，手指头扎了好几个血眼。他舍不得穿，怕城头雪水浸坏了，等换岗回营房再上脚。

    他忽然想起哥。

    阿克善，正白旗披甲人，通州一战没回来。

    有人说被明军活埋了，有人说被大雪龙骑砍成了两截。娘哭了一整年，眼睛快哭瞎了，送他当兵那天攥着他的手说：活着回来，哪怕缺胳膊少腿，也得回来。

    “阿克敦，你哥叫啥来着？”穆老兵忽然开口。

    “阿克善。”

    “正白旗的？”

    “嗯。通州没回来的。”

    穆老兵不说话了。干草在嘴里转了两圈，“呸”地吐在地上，沾着点血沫——牙龈早冻裂了。

    箭楼里静下来，只剩风钻过垛口的呜呜声，像有人在墙外哭，哭得人心里发毛。

    忽然，阿克敦耳朵动了动。

    风雪声里裹着别的动静。

    闷闷的，一阵一阵从远处滚过来，像有人在雪地那头敲蒙了布的鼓。

    他以为是风，又听了几秒。

    不对。

    风没这么匀。一下一下，踩着点子往这边压，越来越密，越来越沉。

    “穆叔。”他嗓子发紧。

    “嗯？”

    “你听。马蹄声。”

    穆老兵睁开一只眼，侧耳听了听，嗤笑一声：“雪大，风声。这黑灯瞎火的，谁往城外跑，嫌命长？”

    阿克敦没接话。

    他扶着垛口慢慢直起身，探着脖子往外瞅。城外白茫茫一片，雪雾裹着夜色，三步外看不清人。可那声音越来越近了，不是风声，是马蹄，很多很多马蹄，踩在积雪里，闷响连成一片，震得脚底下的木板都发颤。

    雪雾尽头，忽然出现了一道细线。

    很细，像有人用白墨在宣纸上划了一道。

    阿克敦眨眨眼，睫毛上的冰碴掉下来。

    再看。

    那线粗了，宽了，像涨潮的白浪，正往这边铺天盖地涌过来。

    白的。

    全是白的。白马，白甲，连刀光都泛着雪似的冷光。

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