弧度。她慢慢走进来，每一步都很稳，裙摆曳地，像踩着琴键。

    宋清欢看见那张脸了。跟自己有几分像，眉眼的位置，下颌的弧度，连笑时嘴角微微抿一下的习惯都如出一辙。但对方的眼神是软的，怯的，像一只被捧到人前的雏鸟。她听见傅璟在台上说"白月光"、"七年"、"终于等到"——那些词贴着耳廓滑过去，她每个字都听清了，但连在一起之后成了嗡嗡的杂音。

    她低头看了自己的手。右手食指还在麻，麻到了指尖末端。她攥了攥拳又松开，攥不紧，指节像泡在冷水里一样发僵。

    傅璟说："宋清欢。这三年辛苦你了。你需要什么补偿，尽管提。"

    他叫她全名的时候，声音里连一丝颤都没有。宋清欢抬起头，看见他站在台上，烟灰色西装在灯光下像覆盖着一层薄霜。他正看着她的方向，但那双眼睛里什么都没有——空的，干净的，像一间被人搬空了所有家具的房间。

    掌声。不知从哪先开始的，然后像传染一样蔓延开来，噼里啪啦响成一片。宋清欢在掌声里站着，墨绿色的裙摆垂在脚踝处，她踩到了裙边，但没有挪脚。她感觉到周围的目光像雨一样落在她身上，有人庆幸、有人同情、有人掩着嘴跟邻座交换什么。那些目光有重量，压在她肩膀上的时候沉甸甸的。

    她抬起手，按住了自己颈侧靠近锁骨的位置。那里什么都没有，没有疤，没有痕迹。她的指腹压在那块皮肤上，能感觉到底下的脉搏在跳，一下一下，不紧不慢。她不知道自己为什么要按那里，但她按着，指腹碾过皮肤，像在确认什么。

    傅璟看见了她这个动作。他的眉峰极快地拧了一下，只有一瞬，短到宋清欢差点以为是自己看错了。然后他转开了目光，朝那袭白裙伸出手。白裙女人走过去握住了，轻声喊了一句"阿璟"，尾音颤颤的。

    宋清欢看着那只手。傅璟的手，指节分明，指甲剪得很短。三年前她从医院出来时，他握过她的手，说"你以后跟我过"；两年前慈善晚宴的聚光灯下，他握过她的手，说"我代表傅氏感谢清欢"；去年冬天他烧到三十九度五，她扶他从沙发起来时他握了一下她的手腕借力，掌心烫得像火。那是三次。

    今天是第四次。摊开掌心，朝上，对着另一个女人。

    宋清欢把手从自己颈侧放下来了。她往后退了半步，椅背轻轻撞了一下她的膝弯。丝绒裙摆蹭过椅面的声音很轻，但旁边有人注意到了，侧过头看了她一眼。她没有回看。她转身朝侧门走。

    侧门外是一条空走廊。壁灯在墙上投下一串昏黄的椭圆形光斑，灰蓝色的地毯吸掉了她高跟鞋的声音。她走了大概七八步，身后的宴会厅门合拢了一瞬又弹开，有人跟出来了。

    "三嫂。"

    傅言则靠在走廊墙上，双手插兜，银灰色的西装敞着，领带歪了半寸。他嘴角挂着那种她看了三年都没习惯的笑容——懒洋洋的，底下藏着一层看戏的兴致。他从口袋里摸出一张东西，捏着边角递过来。

    "别急着走，看看这个。"

    宋清欢接了。她的手指碰到那张纸片的瞬间，那种麻又从指尖涌上来了。是一张旧照片，边角卷得厉害，被摩挲过太多次，表面有一层细微的毛边。照片上是一个十七八岁的少女站在雪地里，穿一件旧棉袄，大红色的粗绒围巾裹了半张脸，只露出一双眼睛。那双眼睛弯弯的，笑得像月牙，睫毛上沾着没融的细雪花。北方老家的冬天，雪很厚，踩下去能没过脚踝。她记得拍这张照片的时候她正蹲在雪地里搓雪球，被她妈喊了一声抬头，快门就摁下去了。她那时候嫌那条围巾织得不好看，针脚松一段紧一段，流苏还掉了一根线头。可那围巾是她自己织的，对着视频学了整整一个冬天，拆了七遍才织完。

    她低头看着照片上那双眼睛。那是她的眼睛。十七岁的，没经过任何事也不懂任何事的，干净得像那场雪本身的-->>

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