锁，看见的东西。

    下午。

    四点半。

    陈鹤年，站在窑口。

    他手里，提着那把铁锁。

    "马友田。"他说，"你师傅，在水里。你，想他吗？"

    窑里，没有人回答。

    "你不想他，"陈鹤年说，"我想。他活着的时候，帮我拍过很多次照片。"

    "他拍照片，拍得很准。"

    "准的，都死了。"

    陈鹤年，把锁，挂在窑口。

    "账本，放哪了？"他问。

    "你藏着，也没用。明天，白总来。账本，我们找。"

    "找不到，就烧。烧了窑，账，就没了。"

    "人，也没了。"

    他锁好锁。

    他拍了拍，锁上的灰。

    "老七。"他说。

    "在。"

    "看着窑。"

    "明晚，十点，白总到。他到了，就烧。"

    "账本呢？"

    "账本，"陈鹤年说，"烧了就没了。"

    "烧了，"老七说，"二十年的账，就没了。"

    "二十年，"陈鹤年说，"二十年的账，烧了，才干净。"

    "干净了，才能从头再来。"

    他走了。

    天黑下来。

    老七，进了砖厂。

    他提着灯。

    他绕着砖厂，走了一圈。

    他停在窑口。

    他蹲下来。

    灯光，扫过窑壁。

    他一块砖，一块砖，看过去。

    他看得，很仔细。

    "账本，到底藏哪了？"他自言自语。

    他站起来。

    他拍了拍手。

    "哑巴，"他说，"你师傅，教你藏东西？"

    窑里，没有声音。

    "你藏吧。"他说，"藏得，再深。"

    "明天，烧窑。"

    "连砖，都是灰。"

    他提着灯，走了。

    灯影，远了。

    窑口，安静下来。

    白光，退了。

    他看见，夜里的砖厂。

    铁锁，挂在窑口。

    "账本，"陆鸣想，"还在窑里。"

    "老七，找了一晚上，没找到。"

    "哑巴，"他想，"藏得住。"

    "明天，"他说，"我去取。"

    "谁？"一个声音，从背后响起来。

    陆鸣，僵住了。

    "谁在那？"那个声音，又问。

    "路过的。"陆鸣说。

    他转身。

    灯光，从那边照过来。

    一个人，站在灯下。

    黑衣服。

    帽子，压得很低。

    "路过的？"那人说，"砖厂，有什么好路过的？"

    "内急。"陆鸣说，"找个没人的地方。"

    "哦。"那人说，"砖厂，是没人。"

    "嗯。"陆鸣说。

    "巧了。"那人说，"我也内急。"

    "你随意。"陆鸣说。
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