了。你哥这人，比你沉得住。你学学他。”

    凌峰撇了撇嘴，不说话了。

    夜色渐浓，演武场四角架起了灯。凌烽又练了一个多小时，才浑身湿透地停下来。他走到廊下，接过凌峰递来的毛巾，胡乱擦了把脸，再拿起碗筷吃饭。饭菜已经有些凉了，他吃得却很快，一口菜一口饭，像给身体补充弹药。

    “哥，你身上这肌肉，比前阵子更硬了。”凌峰伸手在他胳膊上敲了敲，像敲在石头上。

    “还不够。”凌烽说。

    “那要练成什么样？刀枪不入啊？”凌峰打趣。

    凌烽没笑，只看着演武场里那根被他打得裂纹密布的木桩，说：“刀枪从来不靠皮肉挡。得靠你的拳头，比刀快，比枪先。”

    凌峰愣了一下，似懂非懂地点点头。

    那天以后，凌烽每天一早准时出现在演武场。打桩、举石锁、负重冲跳、慢拳细练。到了第六天傍晚，他再次站到那根已经伤痕累累的木桩前，运气、沉腰、出拳。

    “七重！”

    他低吼出声，拳锋在最后一刻竟像有了自己的意识，六重力道落尽之后，第七重力道没有像之前那样一闪即逝，而是顺着前六重的余波悄无声息地涌出，像海浪退去后，从沙底冒出的一股冷流。

    “砰——咔嚓！”

    木桩拦腰断裂，上半截飞出去，砸在墙根下，滚了几圈才停住。

    凌烽保持出拳的姿势，喘着粗气。汗从下巴滴下来，打在他的拳头上。他的胳膊抖得厉害，可嘴角却慢慢扬起一个弧度。

    “通了。”他说。

    廊下，老爷子不知什么时候站了起来。他望着那截断桩，又望着凌烽，浑浊的老眼里像有什么亮了一下。他什么也没说，只把手中的茶壶高高举起，朝凌烽晃了晃，像敬了杯酒。

    凌烽直起身，朝老爷子走去。走到跟前，老爷子从怀里摸出个布包递给他。凌烽接过来，打开，是一块老旧的铜牌，边角磨得发亮，上面刻着个“凌”字。

    “你爷爷留下的。”老爷子说，“当年他说，力道九变，一变一重天。他没走到最后。现在，你接着走。”

    凌烽把铜牌握在掌心，铜面被体温一点点焐热。他点点头，像接下了一样很重又很轻的东西。

    “我会走下去。”

    他说。