r>    威斯克在拳头之间移动，动作不大，甚至称得上悠闲。

    侧身、后退、偏头、滑步，每一步都踩在光头出拳的间隙里，精准得像在跳一支排练了无数遍的舞。

    光头的拳头永远差那么一点点命中威斯克。

    另一边

    铁笼里的女人们站了起来。

    她们扶着铁栏杆，踮着脚尖，眼睛一眨不眨地盯着那个在拳头中游刃有余的黑色身影。

    那个把她们关在笼子里的畜生。

    那个在她们面前不可一世的恶魔。

    此刻却像个追着自己尾巴转圈的狗，狼狈、可笑、可怜。

    “好！”

    那个下巴还在流血的女人喊了一声，声音沙哑，但喊得很大声。

    光头的脸涨成了猪肝色。

    他停下来，弯着腰喘气，汗水顺着光溜溜的头皮往下淌。

    威斯克站在他面前三米远的地方，衬衫平整，呼吸平稳，连头发丝都没乱。

    他低头看了一眼手表，不急不慢地开口。

    “我最多陪你玩七分钟。”