不到那样的高度。

    在这样的差距面前，任何反驳都显得苍白无力，任何辩解都成了自取其辱。

    陆怀瑾没有再多说什么。

    他拿起放在书案边的折扇，展开，轻轻扇了两下。

    然后，他转身。

    白衣在山风中微微飘动，像是流动的云，又像是飞扬的雪。

    他没有回头，没有停留，甚至没有放慢脚步。

    他就那样大步流星地走下鹿鸣台，穿过人群，走向通往山下的小径。

    阳光从云层的缝隙中洒落，照在他的背影上，镀上一层金色的光芒。

    那道白衣背影，挺拔，笔直，从容不迫。

    狂得刺眼。

    也狂得理所当然。

    鹿鸣台上，依旧是一片死寂。

    没有人去追他，没有人去拦他，没有人敢在这个时候说任何一句多余的话。

    柳文正依旧跪在地上，老泪纵横，喃喃自语。

    韩文远像是被抽去了魂魄，双目无神地盯着虚空，嘴唇翕动却发不出声音。

    陈知府站在那张宣纸前，反复端详，神色复杂。

    台下的才子们，有的失魂落魄，有的面色惨白，有的呆若木鸡，有的眼中闪烁着复杂的光芒。

    他们在想什么？

    也许是在想自己今日的遭遇，也许是在想陆怀瑾那最后8个字，也许是在想自己读了这么多年的书，到底读出了什么。

    也许什么都没想。

    只是被震撼到失去了思考的能力。

    山风吹过鹿鸣台，卷起几片落叶。

    那张写满了字迹的宣纸在风中微微颤动，墨迹早已干透，凝固成永恒的印记。

    8个字，穿越千年时光，落在这方寸之间的纸面上，落在这群自诩才子的文人心头。

    落得沉重。

    落得深刻。

    落得让人无法忘怀。

    陆怀瑾的白衣身影已经消失在山道尽头，可那8个字的回响，却才刚刚开始。