手指再次无意识地搭上那枚羊脂白玉扳指，缓缓摩挲着。

    他不再说话，只是看着，等着。

    仿佛刚才那惊心动魄的指控与褒扬、那拍案的震响、这最终的质问，都只是为了引出这一个等待。

    等待陆怀瑾的答案。

    等待他给自己下一个定义。

    陆怀瑾的额头，还贴在冰冷的地面上。

    时间在那一刻，被拉成了无限细长的丝线。

    他没有抬头。

    也没有立刻回答。

    在那片紧贴着地砖的黑暗视野里，他缓缓地，极其缓慢地，吐出了一口绵长而无声的气。

    气息拂过金砖表面，带起一丝几乎看不见的微尘。

    然后，他的右手，那只原本规规矩矩按在身侧地面上的手，微微动了一下。

    手指极其轻微地蜷缩了一下，指尖触碰到冰冷光滑的砖面，又一根一根地，极其缓慢地，松开了。

    最后，他的手掌翻转过来，掌心向上，按在了同样冰冷的金砖上。

    这个细微的动作，没有发出任何声音。

    但在凝滞到极点的御书房里，它本身，就是一种回应。

    一种比任何语言都更清晰、更沉重、也更危险的回应。

    陆怀瑾的头，依旧没有抬起。