馍馍，所有人都爱吃。”她的语气有了一种之前没有的轻快，像是在说一个让她开心的计划。“等旅馆重新开了，我就可以在村子里织毯子，不用来加德满都了。”

    “你更喜欢村子。”

    “嗯。村子安静。山就在面前，不用抬头就能看见。”

    陆云想象着那个画面——一座夏尔巴人的小旅馆，窗外就是雪山。她在火塘边织毯子，她父亲在厨房做馍馍。登山的人来来往往，带来世界各地的消息，再带着她的毯子和她父亲的馍馍离开。

    “你说旅馆重建需要钱，”他问，“大概需要多少？”

    她没有回答。她的手指又开始捻念珠了。

    “尼玛。”

    “你已经帮了很多了。”她说。声音很轻，但拒绝的意思很清楚。

    陆云没有再追问。他明白界限在哪里。她愿意接受那笔还债的钱，是因为那笔钱关乎一家人的生存。但建旅馆是另一回事——那是她的未来，她不想让任何人插手。她要把那个未来一针一线地织出来，像织她的毯子一样。

    下午他们去看了费瓦湖畔的世界和平塔。

    那座白色的佛塔矗立在一座小山顶上，需要爬很长一段台阶才能到达。尼玛爬得很慢，每隔十几级就要停下来歇一会儿。陆云注意到她的呼吸在爬山时变得更加沉重，那种细微的杂音也变得更明显了。她停下来的时候会咳两声，用手掩住嘴，然后继续爬。

    “要不要歇一会儿？”他问。

    “不用。习惯了。”

    “你的肺——”

    “没事。”她说，“只是不能爬太快。慢一点就好了。”

    她说这话的时候，语气里有一种陆云已经渐渐熟悉的平静。她从来不抱怨她的伤，也从来不把它当作不做什么事情的借口。她只是接受它的存在，然后找出和它共存的方式。不能爬太快，就慢一点。不能走太远，就多歇几次。这种与自身脆弱的和平共处，在陆云看来是一种他从未学会的能力。

    终于爬到山顶的时候，尼玛靠在台阶旁边的栏杆上，闭着眼睛调整呼吸。她的胸口起伏了几下，然后慢慢平稳下来。她睁开眼睛，正对上陆云的目光。

    “我说了，没事。”她说。嘴角微微动了一下。

    和平塔在午后的阳光下泛着温润的白光。塔的四面各有一尊佛像，分别朝向四个方向。塔的底座是白色的，塔尖是金色的，在蓝天下格外醒目。站在塔旁可以俯瞰整个费瓦湖——湖水像一块碧绿的宝石，镶嵌在群山之间。远处的安纳普尔纳山脉在午后阳光的照耀下显得更加清晰，鱼尾峰像一把利刃，直插蓝天。

    尼玛绕着塔走了三圈。每走一圈，她就用手推动塔周围的转经筒。铜质的经筒发出低沉的嗡鸣，和陆云第一次在杜巴广场听到的那种声音一样——古老、持久，像大地深处的呼吸。

    转完经筒，她站在塔边，面朝雪山。风很大，吹得她的头发和藏袍下摆猎猎作响。她的嘴唇在动，大概又在念经。

    陆云没有打扰她。他站在几步之外，看着她。他想起了前天她在小寺庙里跪在佛前磕头的画面。那个画面和此刻的画面重叠在一起——都是一个人在和自己相信的东西对话。不需要观众，不需要解释。

    “这里的风和我们村子很像。”尼玛念完经后说。

    “村子里风很大？”

    “很大。尤其在春天。风从雪山上吹下来，把经幡吹得哗哗响。我阿妈说，风每吹一次经幡，就是念了一遍经文。”她伸出手，让风从她指尖穿过。“所以风大的地方，念的经就多。”

    “你念了很多经。”陆云说。

    “你怎么知道？”

    “你的念珠，珠子都磨光了。”

    尼-->>

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