红的、系着金刚结的。念珠不在她手腕上。念珠在他手腕上。她戴着他给她的红绳，来见另一个男人。

    她对面坐着一个男人。

    男人大概四十岁左右，皮肤被高原的太阳晒成了古铜色，穿着一件深色的休闲衬衫，袖口挽到肘部，小臂上有几道旧伤疤。手腕上戴着一块旧表，表带已经有了裂痕。他的坐姿很放松，一只手搭在沙发靠背上，另一只手放在桌上，手指离尼玛的手很近。很近。太近了。近到陆云能看出他手指的位置——离尼玛的手指只有几厘米。那种距离不是陌生人之间的安全距离。那种距离是只有在你握过一个人的手之后，才会自然而然地保持的距离。

    陆云的呼吸停了一拍。不是形容，是真实的生理反应——他的横膈膜忽然停滞了一下，像是被一只无形的手猛地按住了。他握着冰水杯的手指僵在原地，指尖的温度比杯壁上的冷凝水还要凉。杯壁上凝结的水珠顺着玻璃往下滑，滴在他虎口上，凉得他一激灵。他告诉自己这也许是她认识的朋友，是她翻译的客户，是陆雪认识的人——也许是尼玛的熟人，也许是陆雪的朋友，也许是任何他应该先问清楚再下判断的人。但他的眼睛已经看到了更多。

    他看到尼玛在笑。不是那种她对他笑的笑，不是那种眼睛弯成两道弧线、露出不太整齐的牙齿、整张脸都被点亮的笑。是另一种笑。妩媚的、轻浮的、他从没在她脸上见过的笑。那种笑他在加德满都见过——不是在她脸上，是在那些站在酒吧门口招揽生意的女人脸上。那些女人穿着艳丽的纱丽，嘴唇涂成暗红色，对每一个路过的外国男人露出同样的弧度。他曾经觉得那些女人和她毫无相似之处。一个在废墟里擦象神雕像的女人，一个在雪崩之后念度母心咒的女人，一个在火塘边听女神传说时眼眶微红的女人——她和她们之间隔着一条比巴格马蒂河更宽的鸿沟。现在他分不清了。她坐在那里，对另一个男人露出那个他从未见过的笑。

    他把冰水杯放下来。手很稳。他不知道为什么手这么稳。也许是因为他的身体还没有完全消化眼睛传来的信息——就像在郎当山谷遇到雪崩的那一瞬间，雪雾吞没一切之前的那一瞬，世界是安静的，安静到他能听到自己的心跳。他把手机拿起来，给陆雪发了一条消息：“你在哪？”没有回复。他又发了一条：“你到了没有？”还是没有回复。他把手机放进口袋，继续看着那个方向。他的呼吸变得很浅，每一次吸气都只能到达胸腔的一半。心脏在肋骨后面用力地捶打着，但节奏很稳——不是失控的心跳，而是那种在噩梦中明知道接下来会发生什么却无法闭眼的心跳。

    那个男人伸手握住了尼玛的手。

    他把她的手包在自己的手掌里，手指在她的手背上轻轻摩挲着。那只手上有虎口的茧子，有粗大的指节，有织了二十年毯子留下的所有印记。那只手是陆云握过无数次的——在加德满都杜巴广场的暮色里，她把手放在他手心里，说“谢谢”；在费瓦湖的船上，她把手伸进湖水里，然后弹了他一脸水，笑着说不许躲；在郎当山谷的木屋里，她把手放在他手上，回应他说的那个“爱”字，手指很凉但手心是温热的；在和平塔的月光下，他笨拙地把红绳绕过她手腕时，她的手指在他掌心里微微动了一下，像一只累了的小动物找到了窝；在大理客栈的院子里，她把手翻过来，手心朝上，让他看她的掌纹，说她的生命线很长，从虎口一直延伸到手腕。现在那只手在另一个男人的手里。那个男人的手指在她的茧子上轻轻摩挲，像是在摸一件他不配碰的东西。

    尼玛没有抽回去。她低下头，看着那只被握住的手。她的表情在昏暗的灯光下有些模糊，但他看到了——她在微笑。那种微笑，不是她在费瓦湖船上唱歌时的微笑，不是她在洛萨节火塘边听女神传说时的微笑，不是她在苍山索道上说“这里的雪山很美但不是我的雪山”时的微笑。那是一种他从未见过的笑——妩媚的、轻浮的、带着某种刻意练习过的熟练。她笑的时候嘴角上扬的角度和以前不一样了，眼睛弯-->>

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