风穿过狭窄的峡谷。

    “有没有去医院看过？”

    “看过。医生说，肺的问题。要慢慢养。”她说得轻描淡写，像是在说一件不重要的事。“但家里还有别的伤要养。”

    她的父亲在地震中伤得更重。腿被压断了，虽然接上了，但再也干不了重活。家里在珠峰附近的徒步线上经营一家小旅馆——那是夏尔巴人传统的谋生方式，为登山者提供住宿和向导服务。地震后旅馆塌了，重建需要一大笔钱。父亲受伤后，家里失去了主要的劳动力。为了治病和重建，父母借了高利贷。

    “多少？”陆云问。

    尼玛说了一个数字。不大，换算成人民币大概几万块。但对一个失去了旅馆和劳动力的夏尔巴家庭来说，那笔钱是压在胸口上的一块石头。

    “所以你来加德满都卖毯子。”

    “嗯。亲戚帮忙找了住的地方。每天卖毯子，还利息。”

    “本金呢？”

    她没有回答。她的手指捻着念珠的速度快了一些。

    陆云在心里算了一笔账。以她每天卖毯子的收入，还完利息之后所剩无几。那笔本金在她目前的情况下，几乎不可能还清。

    “毯子是你自己织的？”

    “有些是。有些是阿妈织的。阿妈的手艺好，但在地震之后眼睛不太好了。织得慢了。”

    她说到这里，忽然咳了两声。还是那种从胸腔深处涌上来的、带着杂音的咳嗽。她用手掩住了嘴，咳嗽停止后，那只手在嘴边停留了片刻才放下。然后她继续捻念珠，像什么都没有发生。

    陆云看着她捻念珠的手指。那串念珠已经很旧了，珠子被摩挲得看不出原来的颜色，每一颗都光滑得像玉石。他不知道这串念珠跟了她多久，但他能看出来，它们被无数次捻过——在无数个他无法想象的时刻。

    夜幕完全降临了。

    河对岸的火葬还在继续。新的火堆被点燃，橙红色的火舌舔舐着夜空。水面上漂浮的酥油灯越来越多，星星点点，像一条流动的星河。诵经声一直没有停，从某座寺庙里持续地传来，像一个永不疲倦的背景音。

    他们起身往回走。沿着河畔的石阶一级级往上，穿过一片小树林，回到了主路上。摩托车从身边呼啸而过，溅起一阵尘土。路边的摊贩已经在收摊了，把货物装进编织袋，扛在肩上。

    尼玛在一个岔路口停下来。

    “你明天还来吗？”陆云问。

    她看了他一眼。“你明天还来吗？”

    “来。”

    “那我也来。”

    她转身朝左边的小巷走去。红色的身影渐渐融入夜色，和前几天一样。

    陆云站在原地，看着她走远。然后他摊开手心——那条蓝白相间的毯子还在他手里。他把它叠好，放进了背包里。

    他忽然想起一件事。

    “什么都断不了，什么都连着。”

    她说的是巴格马蒂河的水，是恒河的尽头，是海洋、云层、雪山的循环。但陆云此刻想到的是另一件事——他想到，他在加德满都的杜巴广场上看到一个女子擦一尊雕像，这件事发生在三天前；而今天，他站在巴格马蒂河畔，听她讲述灵魂怎样在山水之间循环往复。

    如果那个下午他没有走到广场的东南角，如果他没有举起相机，如果她那天下午没有去擦那尊象神雕像——这一切都不会发生。他会像所有出差的人一样，考察完项目，拍一些照片，飞回重庆，继续做陆氏集团的继承人。

    但他去了。她也去了。

    这些“如果”像念珠一样串在一起，每一颗都是偶然，但串起来之后，就变成了某种必然。也许这就是她说的“什么都连着”。>

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