一眼，又翻回去，没有叫服务员。

    尼玛把酥油茶推到他面前。“你喝。我点了但没喝。”

    他端起杯子喝了一口。酥油茶已经不烫了，温温的，表面凝了一层薄薄的油脂。他放下杯子，用手背擦了一下嘴角。那个动作很粗，带着某种刻意的随意——尼玛认识他这么多年，知道他紧张的时候会做这个动作。他在加德满都第一次约她吃饭的时候，也是这样不停地用手背擦嘴角，把纸巾放在一边不用。

    “你找我什么事？电话里你不肯说。”

    尼玛看着他。他的脸比以前更黑了——大概是最近又在西藏和尼泊尔之间跑了很多趟，高原的紫外线不饶人。他的眼睛还是那种颜色——很深的棕色，像加了太多奶的茶，几乎看不到瞳孔的边缘。那双眼睛现在正看着她，带着某种他已经尽力掩饰但还是露出了一点痕迹的温柔。那种温柔不重，但很持久——不是那种热烈的、想要占有什么的温柔，而是一种更安静的、更像守候的东西。她认识他这么多年，他一直用这种目光看她。她拒绝了，他退后了，但目光没变。

    “我需要你帮我一个忙。”她说。

    “什么忙。”

    “演一场戏。”

    桑贾伊端着杯子的手停在半空中。他慢慢把杯子放下来，杯底碰到桌面时发出一声轻响。他没有问“什么戏”，也没有说“为什么是我”。他只是沉默了几秒，然后用拇指在杯沿上轻轻摩挲了几下——那个动作很像她在捻念珠。拇指在杯沿上转一圈，停一下，再转一圈。

    “他知道吗？”他问。

    “不知道。”

    “你确定要让他知道？”

    “不是让他知道。是让他看到。”

    桑贾伊沉默更久了。外面的霓虹灯透过玻璃窗把红绿的光打在他侧脸上，让他的表情变得忽明忽暗——红灯亮时他的眼睛是深的，绿灯亮时他的嘴角在微微往下撇。他端起杯子又喝了一口酥油茶，放下。杯里的酥油茶已经快凉透了，表面那层油脂凝得更厚了。

    “你和他爸见过面了，对不对。”他说。不是问句。

    尼玛没有回答。但她的手指在桌布上微微动了一下——指尖在粗糙的棉麻布面上划了一道极短的线。桑贾伊看见了。他在加德满都认识她这么多年，他知道她什么时候在说谎，什么时候在沉默，什么时候在用自己的方式承受某种他看不见的重量。她不说谎。她只是不说。这两者之间的区别，他用了很多年才学会分辨。

    “他要你离开陆云。”他说。

    “是。”

    “你答应了。”

    “还没有。”她用拇指在红绳上轻轻摩挲着——金刚结那根，最结实的那根。手指摸到那个小小的凸起，停了一下，然后继续转动。“但我会答应。”

    “所以你要演这场戏。”

    “我不能让他知道是他爸让我走的。如果他知道了，他一辈子都不会原谅他爸。他们会决裂。他会失去一切——他的公司，他的项目，他的家。他和我不一样。我是从废墟里爬出来的，失去过所有东西，知道那是什么感觉。他从来没有失去过。他不知道那是什么感觉。我不能让他为了我，去经历那种感觉。”她的声音很平稳，像是在陈述一个她已经反复思考过无数遍的结论——每一个字都被她在深夜里对着黑暗反复练习过，每一个停顿都是她提前设计好的，不是为了说服他，是为了说服她自己。“他不能因为我和他爸决裂。”

    “所以他只能因为你恨你。”桑贾伊说。

    “是。”

    桑贾伊靠在椅背上。椅背是硬木的，靠上去硌得脊椎不舒服。他没有挪动，只是那样靠着，看着她。她穿着一件他从没见过的灰色连衣裙——不是她在加德满都时永远穿着的那件红色藏袍。红色是她的颜色。红-->>

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