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    叶峰把饭盒放在桌上，掰开一次性筷子，吃了一口。吃完那一口，他抬起头。

    “何老。”

    “嗯。”

    “您刚才问我图什么。”

    何怀仁看着他。叶峰用筷子往这一屋子人的方向点了点。

    “我图这个。”

    何怀仁没有说话。

    老爷子在那张桌子边上坐了很久。他后来跟人说，他行医四十年，从来没在一间食堂里坐得那么久过。

    “叶峰。”

    “嗯。”

    “我明天让我们医院的营养科过来。”何怀仁说，“你这儿一百三十一个人，膳食搭配不行。红烧肉哪能天天吃。”

    “糖尿病的呢？高血压的呢？”

    “我给你排个食谱。”

    叶峰笑了。“我替他们谢您。”

    祝婉清是十二点多进来的。

    她拎着自己的盒饭——那是从公司带来的，一个塑料盒，里头是简单的两个菜。她在叶峰旁边坐下，把盒子打开。

    “你怎么在这儿。”叶峰问。

    “我这几天中午都在这儿吃。”祝婉清说，“公司太吵。”

    她吃了两口，忽然说了一句：

    “叶哥。”

    “嗯。”

    “我一直没跟你说过一句话。”

    “什么。”

    祝婉清盯着自己那个饭盒。“我爷爷那条命是你救的。”

    叶峰的筷子停了一下。“我这条命，也是你从阎王手里捞回来的。”

    “我爷爷那次，全家人都在，都看见了。”

    “我那次没人看见。”她说，“就我自己知道。”

    “那时候我十六岁，缠了半辈子的病，医生跟我爸说，让家里有个准备。”

    食堂里很吵。有人在窗口跟打饭的师傅吵着要多打一勺，有个老太太在数落她老伴，电视开着，声音不小。

    “这城要是没了。”祝婉清说。

    “我也不知道自己算什么。”

    她说完这句，把盒饭盖上了。叶峰放下筷子，看了她一会儿。

    “婉清。”

    “嗯。”

    “你十六岁那年，我还在山上背书。”

    祝婉清愣了一下，笑了。“是啊。”

    “要是那年你没熬过来——”叶峰说，“我下山那天，祝家是另一个人来退婚。”

    “这半年我在山上、在落雁口、在那个碗底下，一回都没想过这件事。”

    他把那盒饭往前推了推。“我今天想了。”

    祝婉清没有说话。她低下头，扒了一口饭。

    过了一会儿她说：“叶哥。”

    “嗯。”

    “我不想听这些。”

    “你把这城守住，比说什么都强。”

    那台电视挂在食堂东墙上，播的是本地台的午间新闻。先是天气，然后是市里的一条会议消息。

    再然后，画面切了。

    那是一条社会新闻，讲的是沿江旧改的老工地要清理围挡。镜头从工地大门扫进去，扫过那片长满草的地，扫过坑口。

    镜头扫到坑边的时候，那儿站着一个人。背对着镜头，藏青色的中山装，两只手背在身后。

    那个人正低着头，看坑里的水。镜头只扫过去半秒，就切走了。

    叶峰的筷子“啪”地掉在了桌上。