标了三十七处。”

    “我在山上教出四十一个弟子。”

    “我背下了两千年的册子。我认得这条脉上每一块石头。我能一个人，在这泉眼边上坐半年。”

    他停了一下。“就是没成。”

    叶峰忽然想起了什么。“落雁口那天，它跟我说——”

    “你师傅当年，就是这么死的。”老人替他说完了。

    “是。”

    “它没说谎。”老人说，“也没说真话。”

    “我没死。”

    “可我这一对，就是那么没的。”

    “它说的不是我怎么死的。”

    老人抬起眼，看着他。“它说的是，我怎么败的。”

    叶峰坐在那儿，很久没有出声。他这半年，把师傅想成过很多样子。

    在东阳的时候，他想的是一个失踪的人——那时候他还惦记着回山交差，惦记着那半年之期。

    在藏脉殿读完那封信之后，他想的是一个布局的人——一个把徒弟从乱葬岗抱回来、又故意不说破的老狐狸。

    在落雁口的碗底下，他想的是一个替他挡着的人。

    从听雪镇那间旧屋出来那天，他想的是一个把整座山扛在肩上、一个人走了的人。

    他从来没想过，这个老头在他心里第一次真正有了形状，是在“败了”这两个字上。

    石屋里那点炭火照着老人半边脸。那半边脸上，颧骨、眼窝、下颌的线条全是硬的，没有一处是软的。

    叶峰忽然想起一件事。

    他把手抬起来，掌心朝上。那一缕死气浮出来，凝成一根细线，在他指间绕了三圈。

    这几天他没动过它。账还是七格。

    可他在这间屋里坐了三天，那根线一直不太安分——不是躁动，是往门外那个方向偏。

    泉眼在那个方向。他把那根线收回去，攥了攥手心。

    七格。

    真到了要用的时候，够干什么呢。他心里算了一笔：打三先生那样的一场，两格。比三先生更狠的，一场三格。

    七格。两场半。叶峰忽然想起自己上山头一年挨的那顿骂。

    那年他偷跑下山，在镇上跟人打了一架，鼻子淌着血回来。老人罚他在雪地里站了两个时辰，站完把他拎进屋，一边给他正鼻梁一边骂：

    “你以为你这条命是你自己的？”

    那时候他不懂这句话。现在他懂了。

    “师傅。”

    “嗯。”

    “这二十年，您做的那些事——”

    “藏半部玉简，把另一半送去合契崖，把我从乱葬岗抱回来，看着她长大不认——”

    叶峰的声音发涩。“那都是您在给下一对铺路。”

    老人没答。

    他只是把手从膝盖上挪开，往炭盆那边伸了伸，像是要烤一烤，又收了回来。

    “峰儿。”

    “在。”

    老人第一次抬起眼，正正地看着他。那双眼睛浑浊，可那一眼很沉。

    “你别学我。”

    “我错在哪儿，我想了二十年。”

    “我不是错在没算准那三天。”

    “我也不是错在没把她治好。”

    老人一字一句地说：

    “我错在，我把她当成了‘钥’。”

    “我没把她当成人。”

    叶峰整个人震了一下。他抬起头。

    门口那儿，林钰-->>

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