处地、高频率地颤抖着。

    “还好……”

    陈默踉踉跄跄地爬起来，先是走到那个被炸晕的暴徒身边，机械地探了探鼻息。

    确认对方没死后，他才像是脱力一般，一屁股坐在地上。

    他捂着流血的肩膀，指缝里不断有红色的液体渗出来。

    他的声音抖得非常真诚，甚至带了一点后怕的哭腔：

    “你没死……哦天，吓死我了……手雷这种东西，怎么能随便乱扔呢……这不符合安全生产规范……”

    他一边说，一边用眼角的余光观察着蝙蝠侠。

    这种程度的苦肉计，放在漫威可能有点多余，但在哥谭，在多疑的蝙蝠侠面前，这就是最好的敲门砖。

    谁不想拥有一个布鲁斯·韦恩当爹呢？

    真的有人不想吗？嗯？

    虽然家父钢铁侠是没指望了，但家父蝙蝠侠听起来也相当硬气啊！

    一边想着，陈默抖得更真诚了，甚至还配合着打了个冷战。

    蝙蝠侠解决掉了最后一名敌人。

    他缓缓转身，黑色的披风在身后划过一道冰冷的弧线。

    他走到了陈默面前，居高临下地俯视着这个坐在血泊里的少年。

    仓库里很安静，只有陈默那刻意压抑的、急促的呼吸声。

    蝙蝠侠的目光落在了那个被炸得焦黑的蛛丝茧上。

    角度。

    时机。

    包裹手法。

    他的战术目镜在后台疯狂回放着刚才那个瞬间。

    这绝对不是运气。

    这个少年在扑出去的零点几秒内，完成了一套极其复杂的力学计算，并用自己的身体执行了最优解。

    但他现在坐在地上，捂着流血的肩膀，嘴里念叨着什么“安全规范”，像个被吓破了胆的孩子。

    蝙蝠侠沉默了很久。

    仓库外的警笛声越来越近。

    “你需要处理伤口。”

    蝙蝠侠终于开口了，声音依然低沉，但那种如坠冰窖的冷意似乎消散了一丁点。

    陈默抬起头，面罩上的被缝合起来有些滑稽的黑色镜片有些呆滞地看着他。

    “哦，这个？没事……真的没事。”

    陈默挣扎着站起来，活动了一下肩膀，牵动伤口时发出一声倒吸凉气的嘶嘶声，血又渗出来了一些。

    他假装浑不在意地抹了一把脸。

    “我以前……我以前摔跤比这严重多了。真的，有一次我从十三楼掉下来，正好砸在一个垃圾桶上，那个垃圾桶还是铁做的……”

    他停了一下，似乎觉得这个话题太丢人，赶紧摆了摆手。

    “谢谢关心。哇……蝙蝠侠在关心我。”

    陈默的声音突然带上了一种近乎梦幻的兴奋感。

    “这是我人生中最好的日子！虽然我被炸了一次，还流了血，但蝙蝠侠跟我说话了！嘿，你刚才看见我那个蛛丝了吗？我叫它‘防爆保鲜膜’，你觉得这个名字怎么样？”

    蝙蝠侠看着他，没有说话。

    黑暗中，那双白色的目镜闪烁着明暗不定的光芒。

    面前这家伙在演戏。

    很刻意，而且觉得他看不出来。