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    但此刻，他那张饱经风霜的脸上，却带着一种极其局促的表情。

    他的手里，死死地攥着一块从死人身上扒下来的、稍微干净些的麻布，还在怀里揣着一块不知道从哪儿弄来的黑炭。

    “从事大人...”

    老周的声音压得很低，像是在做贼一样。

    “怎么了？”赵甲放下衣服，温和地看着他。

    老周犹豫了半天，那张老脸涨得通红，终于咬了咬牙，把手里的麻布和黑炭递了过来。

    “俺...俺不识字。”

    “听说从事您是读过书的。”

    “俺想...俺想求您个事儿。”

    赵甲接了过来：“你想写家书？”

    老周猛地点头，眼底闪过一丝希冀，但随之又黯淡了下去。

    在这兵荒马乱的年月，写家书其实是一件很荒谬的事情。

    驿站早就停了，信使也不可能穿过交战区。

    写了，也没人送。

    就算有人送，家里的人...还在不在那个破落的村子里，也是两说。

    在以前的赤眉军里，如果哪个大头兵敢跑去让识字的文书帮忙写信，少不得要挨一顿鞭子，被骂一句“动摇军心”。

    但老周还是来了。

    因为他今天听了赵甲的话，那颗早已经麻木的心，突然就裂开了一道缝隙。

    那些被他强行遗忘的画面，像潮水一样涌了出来。

    他太想写点什么了。

    哪怕只是写下来，揣在怀里，也好。

    赵甲没有嘲笑他。

    也没有告诉他这信根本寄不出去。

    他只是平静地挪了挪身子，拍了拍旁边空出的枯木：“坐。”

    然后，他用骨针挑亮了风灯的灯芯。

    把那块粗糙的麻布平铺在膝盖上，拿起那块黑炭。

    “说吧，想写什么？”

    老周局促地坐了下来，双手用力地搓着膝盖。

    他张了张嘴，却发现自己脑子里空空如也。

    那些日思夜想的话，到了嘴边，却只剩下最粗笨的词汇。

    “就...就跟俺家那个婆娘说。”

    老周的声音有些发颤：“说俺还活着。”

    “俺现在跟着圣子，能吃上饱饭了。”

    “让她别惦记。”

    赵甲手里的黑炭在麻布上划过，发出沙沙的声音。

    他写得很认真，字迹端正有力。

    “还有呢？”赵甲问。

    老周咽了口唾沫，眼眶红了。

    “还有...告诉俺那狗崽子。”

    “让他听他娘的话，别去惹事。”

    “如果有口吃的...就别饿死。”

    就这么几句。

    简单得近乎简陋。

    全是“活着”、“别饿死”这样在太平年月听起来像咒骂，在乱世却重**钧的字眼。

    赵甲写完了。

    他没有卖弄文采去润色，而是用最直白的语言，把老周的话原原本本地落在了布上。

    然后，他借着灯光，一个字一个字地，给老周念了一遍。

    老周听得很仔细。

    粗糙的汉子，听着那些再平凡不过的字句，肩膀开始不受控制地抖动起来。

    他伸出颤抖的手，接过那块麻布，小心翼翼地折叠好，贴身塞进了衣襟里。

    “从事大-->>

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