……

    卷一闭。

    ……

    他抬手把胸口的纸条按了一下。

    纸条还在。

    师父的三句话还在。

    “你不是去参赛的。”

    “你是去告诉全国人。”

    “民乐还活着。”

    ……

    他笑了一下。

    他知道——

    卷一他没让纸条丢。

    也没让旧唢呐丢。

    没让妹妹的“我哥”丢。

    没让妈妈的“好好的”丢。

    没让林晓晓的画丢。

    没让陈弦的“嗯”丢。

    ……

    这就是卷一。

    这就够了。

    他这一辈子第一卷——

    八十章。

    值。

    ……

    他要一个一个地还。

    ……

    就在这时——

    他的手机响了。

    郊区号码。

    顾守正。

    ……

    张晔接起来。

    “……老师。”

    “……嗯。”

    顾守正没有寒暄。

    “……小心钟鼎山。”

    “……他到燕京了。”

    “……”

    “他带了一个人。”

    “……谁？”

    “……你半决赛的对手。”

    ……

    电话那头有一声很轻的古琴。

    顾守正挂了。

    ……

    张晔站在窗前。

    他低头看自己的右手中指。

    慢慢屈了一下。

    能屈。

    不疼。

    但比平时慢了零点二秒。