于凉没说话。

    “我当时就想，这个说相声的，懂戏。”

    孙浩把茶杯放下，靠进椅背里。

    “我拍戏这么多年，见过两种演员。一种是学院派，台词功底扎实，走位精准，每个表情都像教科书。但他们有一个问题——”

    “太干净了。”

    “他们的表演是‘演’出来的。你知道他在演，他自己也知道自己在演。观众也知道他在演。所有人都知道他在演，但没有人会被感动。”

    于凉安静地听着。

    “还有一种。”孙浩顿了顿，“野路子出身。没学过表演，但身上有生活。你让他们念台词，他们可能念得磕磕巴巴；你让他们走位，他们可能走出画。但他们有一个东西是学院派学不来的——”

    “真实。”

    孙浩看着于凉。

    “你试戏那天，念‘我怕我拼了命护着的情义，到头来只是一场笑话’的时候，你的声音在抖。不是表演的抖，是真的在抖。”

    “那时候我就知道，滕梓荆是你的了。”