“你爹说，他这辈子最对不起的人是你。”

    刘承猛地抬头：“什么？”

    “他说，他活着的时候对你太严了。打你、骂你、罚你跪，从来没给过你好脸色。”关银屏的声音有些发颤，“他说，如果有来生，他想做个慈父。”

    刘承的眼泪终于落下来。

    “母亲，”他声音嘶哑，“孩儿从来没有怨过父亲。”

    “我知道。”关银屏道，“但你爹不知道。”

    刘承低下头，泪水滴在青砖上。

    “你爹那个人，看着心硬，其实比谁都软。”关银屏叹了口气，“他怕自己对你不够严，你将来担不起担子。又怕对你太严，你心里恨他。”

    “孩儿不恨。”

    “现在不恨，以后呢？”关银屏看着他，“承儿，你爹这辈子活得不容易。你别怪他。”

    刘承擦干眼泪，重重磕了三个头。

    “母亲放心，孩儿此生以父亲为榜样，不负刘家，不负天下。”

    关银屏点点头，站起身，拄着拐杖往外走。

    走到门口，她忽然停下脚步，没有回头。

    “承儿，你爹还说过一句话。”

    “什么话？”

    “他说，银屏，承儿将来会比我有出息。”

    刘承怔住了。

    关银屏推开门，走了出去。

    阳光洒在她苍老的背影上，那道背影挺得笔直，像一把永不折断的刀。

    当夜，刘承没有回府，而是骑马出了城。

    他来到成都北郊的一片墓地。这里是刘家故人的安息之所——刘备、甘夫人、张飞、赵云都葬在这里。

    刘封的墓在最东边，与刘备的墓遥遥相望。

    这是他生前的遗愿：活着的时候没能好好孝顺义父，死了也要看着他。

    刘承在墓前坐下，从怀里掏出一壶酒，缓缓倒在墓前。

    “父亲，孩儿来看您了。”

    夜风呜咽，松涛如海。

    “母亲今天跟孩儿说了很多话。她说您对不起孩儿，说您对孩儿太严了。”

    刘承笑了笑，眼眶又红了。

    “父亲，您知道吗？孩儿从来没觉得您严。孩儿只恨自己小时候太笨，总是学不会您教的东西。”

    他想起六岁那年，父亲教他扎马步。扎了一个时辰，他腿抖得站不住，一屁股坐在地上。父亲没有骂他，只是蹲下身帮他把腿掰正，说了两个字：再来。

    那一夜，父亲陪他练到三更天。

    “父亲，孩儿现在在朝中做侍中。陛下对孩儿很好，诸葛丞相也对孩儿多有提携。”

    他顿了顿。

    “但孩儿知道，他们看的不是孩儿的面子，是您的面子。”

    夜风吹过，墓前的松枝沙沙作响。

    “父亲放心，孩儿不会给您丢脸。”

    刘承站起身，深深鞠了一躬，然后翻身上马，打马回城。

    月光下，少年郎的身影渐行渐远。

    成都城刘府。

    关银屏坐在灯下，手里拿着一把刀——青龙偃月刀，重铸的那把。

    她轻轻擦拭着刀身，一下，一下，又一下。

    “封哥，承儿今天去看你了。”

    空荡荡的房间里，只有她一个人的声音。

    “这孩子跟你一样倔，什么都憋在心里，什么都不肯说。”

    她放下刀，看着墙上刘封的画像。画像上的人四十来岁，英武挺拔，左颊一道浅疤，目光-->>

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