里。她的身后站着一排花匠，全部低着头，大气不敢出。

    三年了。

    这株牡丹种下去三年了，连芽都没发过。

    “你们说，这株牡丹开不了花？”她的声音不大，但每个字都像钉子一样钉进在场每一个人的耳朵里，“朕跟你们打个赌。它不但能开花，还能开出你们从未见过的花。”

    她蹲下来，把手伸进泥土里，握住那根光秃秃的枝干，用力一拔。枝干被拔出来了，根须上沾满了泥土，泥土里有一条白色的虫子，在阳光下扭动着身体。

    她把虫子掐死，把枝干的根部在那条虫子的尸体上蹭了蹭，然后重新插进土里，插得比之前更深，深到只剩下一个指节的长度露在外面。

    “从今天起，这株牡丹用朕的血浇。”

    旁边的一个老花匠扑通一声跪下了，浑身发抖：“陛下，万万不可！龙体——”

    “朕说可，就可。”

    她伸出手，一个宫女战战兢兢地递上一把银刀。银刀在阳光下闪闪发亮，刀刃薄得像一片叶子。

    她接过刀，毫不犹豫地在左手掌心划了一道。

    血涌出来了，鲜红的、滚烫的、带着帝王的体温和骄傲的血。一滴一滴地落在泥土里，落在那株半死不活的牡丹根部，立刻被干燥的土壤吸了进去，连痕迹都没留下。

    不够。

    血不够。

    她又划了一刀。

    这次更深。血不是滴了，是流了，沿着她的掌纹往下淌，把那一小片泥土彻底浸透了，变成暗红色的泥浆。

    老花匠跪在地上，老泪纵横。

    她看着那株被她的血浇灌过的牡丹，嘴角微微上扬。

    “朕要你七色同开。”她说，“开给天下人看。让他们知道，这世上没有什么事，是朕做不到的。”

    画面碎了。

    我又站在佛龛里，面前是那双残破的佛手。佛的手指上布满了裂纹和风化的痕迹，但它还是保持着那个姿势——掌心朝上，手指微蜷，像是在等什么东西落进它的手心里。

    我的手心在发烫。

    低头一看，左手掌心有一道淡淡的红痕。不是伤口，不是疤痕，是一道从皮肤下面透出来的、像毛细血管一样细的、红色的纹路。在你最熟悉的左手掌心，在最柔软的那块肉上，像一朵还没绽放的花苞。

    这道红痕是什么时候出现的？在洛阳宫的那一天，银刀划下去的那一刻，我来这里之前都还没有。不对，也许一直就有，只是我一直没有注意到。

    我盯着那道红痕看了几秒，然后抬起头，重新看那双佛手。

    现在我确定了——刚才我看到的不是幻觉。是记忆。是被锁在我脑子最深处、被封印了一千三百年的记忆。那些记忆被佛手触发了，像一条被冰封的河流，终于等到了春天。

    我退出佛龛，靠在护栏上，大口大口地喘气。

    心脏跳得太快了，快得像要从嗓子眼里蹦出来。我伸手按着胸口，感觉有一万匹马在我胸腔里奔腾。旁边走过来一个戴红袖标的景区工作人员，关切地问我：“姑娘你没事吧？是不是低血糖？要不要去医务室？”

    我说不用，歇一会儿就好。

    她不太放心，站在旁边看了我十几秒，确认我没倒下才走。

    我蹲在护栏边上，低着头，等心跳平复。

    风吹过来，把头发吹得到处都是，几缕发丝贴在脸上，痒痒的。我没有伸手去拨。

    心跳慢慢下来了。从一百八降到一百二，从一百二降到九十。

    我站起来，最后看了一眼那个佛龛，朝山下走去。

    走了没几步，手机-->>

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